Поэт

      (подражая Есенину)       

Что за сети! Опять бессонница!
Стол. Ночник. Стул обняли ляжки.
И стихи из мозгов – конница!
Прямо копытами, на бумажки.

Ночь истёрлась, как грифель ластиком.
Утомились ночные бдения.
Чуть небрит, заторможена пластика,
День прожить не хватает терпения.

Что ж ты, такой перекошенный?!
То ли щёки – мешки с обидой?!
Был так молод – теперь изношенный,
И в глазах ничего не видно.

Серые. Противные. Колючие.
Взгляд – что в зеркале утром трещины.
Рифмы  годы твои навьючили,
Уводя от любимой женщины.

Пишешь ночью свои бумаженции.
Думаешь, что-то изменится в мире?!
Не кружить твоим стихам по Венеции,
А в неприбранной тлеть квартире.

Кому нужна твоя соль-поэзия?!
Что ты бредишь людской любовью?!
Новым юношам, с мозгами облезлыми,
Нужна не она, а бифштексы с кровью.

Ты же видишь, как вся планета корчится.
Общество стало излишне шумным.
Неужели тебе так хочется
Слыть поэтом и полоумным?!

Чтоб в глаза тебе лесть снисхождения,
Как глотки коньяка из фляжки?!…
…Но снова ночь, и опять видения,
И опять мозги на бумажки…