Прости меня мой верный друг,
Что не сумел тебе ответить,
Прости меня ты мой досуг,
Что стал я словно ветер,
Взгляни же небо, там, в низу,
Поэт! Он умирает.
И он не знает, почему,
Да и за что он так страдает.
Прости и ты, моя любовь,
За то, что глух я был,
Я проливаю – эту кровь,
За то, что я забыл.
Простите люди,
Я был слеп,
Не видел в вас несчастья,
Я совершил от вас побег,
Я думал в этом счастье.
Но больше я не стану убегать,
Поэту плохо, он страдает,
И он не хочет больше воскресать,
Поэт разбит, он умирает.
Он умирает тихо, не кричит,
А только смотрит в небо и молчит.
Он ночью плачет,
А утром его слезы,
Росинкой по зеленой траве,
Представьте себе поле розы,
Живет он там, а может и везде.
За что, за что, он так страдает,
Ни кто, ни видит. А ведь он умирает.
Душа поэта
© Copyright: Григорьев А.В., 2003
Свидетельство о публикации №103041700210
Свидетельство о публикации №103041700210
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.