Вновь возложены кем-то стихи на алтарь...
Место им --
на прокрустовом ложе...
По истоптанной охре, как было и встарь,
Растекается киноварь --
алый янтарь.
Как похоже... И как не похоже
на убийство...
Окрасив редакторский стол,
Разобщенные строчки стекают
назло,
вопреки
Жирным линиям едких чернил:
"Врешь,
хирург,
недорезал ты нас! Hедобил!.."
Свидетельство о публикации №103041001258