Больное

Мне часто тыкают вопрос:
"Зачем ты пьёшь, какого чёрта?"
Да, я небрит, помят, оброс –
Осётр-консорт второго сорта.

Друзья, я пробовал не пить,
Побил все целые стаканы,
И насучил, казалось, нить,
Обоверлочить сердца раны.
В литературу я попал,
В Стихи dot ru, трухлявый отрок,
И замерцал живой металл
В чешуйках старого осётра.

Увы, пустая трата сил,-
Везде коммерческая жилка
И я по-рыбьи вновь запил,
Пугая мрак пустой бутылкой.
Тянулись еле-еле дни
Неосязаемою тенью –
Стирали грубо грань они
Меж "Алка Зельцером" и ленью.
Звонок будильника срывал
Покровы сна с хмельного тела,
Но голова, больной овал,
Повелевать им не хотела.
Сиротский утренний коктейль -
Бокал воды на два-три пальца -
И удивлённая постель
Вновь принимала постояльца.

И так я пил пятнадцать дней,
В два с лишним раза дольше бога,
Чуть оклемавшись, пел о ней,
О бессознательности слога:
"Всё прах, всё тлен, всё суета,
Литература – арабески,
Простая жизнь и так проста,
Ей не нужны стихов довески".

И я послал ко всем чертям
Литературные изыски.
С тех пор не лажу по сетям.
Стаканы жаль. Я пью из миски.