Как злобен пасмурный Набоков,
Как одинок усталый Блок,
Как зачастую мало срока,
Поэтам отпускает Бог.
То пулю в лоб, то яд из чаши,
То сумасбродство, то петля,
То русским был, а стал не нашим,
То с крыши сиганул зазря.
Поэт создание иное,
Чем остальные на земле,
Он как вселенная устроен,
Из звезд на небе и Кремле.
Вот я к примеру, вечный странник,
Осенней лиры грустный маг,
На одиночество избранник,
И сам себе наверно враг.
Не знаю, долго ли пробуду,
На этой кругленькой земле,
Стану сиять подобно чуду,
Иль только тлеть углем во тьме.
Поэт
© Copyright: Михаил Мостов, 2003
Свидетельство о публикации №103040400544
Свидетельство о публикации №103040400544
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.