Художница

Ты будешь любить меня и будешь ненавидеть,
И не дано понять меня, мне ж не дано тебя увидеть.
Ты тюбик с краской вспорешь ножницами,
И на мольберт, на профиль запоздало
Прольются капли алые. И все сначала.
В круженье дней, вечерних рук чужих,
И стило вдохновенья.
И гордо понесешь свои забвенья
На спор людей, где вздор напрасный,
Играет красками одежд,
И кожей сандалет.
Кому, какое дело,
Что под одеждой только тело,
А под локонами волос не оскверненной думой чело.
Вот осень снова пролетела.
И спички на пустом окне напоминают о пирушке
В чужом саду. И есть подружки,
И даже близкая жилетка,
Но нет его. И никогда не будет.
Тебя он даже не забудет, не вспомнит даже.
А ты, тот профиль на окне рисуешь, зубы сжав.
И, в общем, не тоскуешь,
Но сил разбить окно, как не было, так нет.
И пропасть дней веселых впереди.
И будут даже дети.
И гвалт и суета на юбилей.
И все же пред своей дорогой
Ты вспомнишь только одного. Его.
И с Богом.