Без названия

Творит зима, как на холсте,
На стёклах стиль суровый линий:
Весна распята в крестовине
Окна, как тело на кресте.

Стекает свет сияньем синим
С небес на серость стылых стен.
Холодных струй хрустальный плен
Теплом взаимным мы осилим?

Ноябрь 1996

   * * *
Суровых туч сиреневые сгустки
Скользят скульптурно
                над полоской узкой
Скучливого по-зимнему рассвета,
Окрасившего скупо силуэты
Дерев, заиндевелых в старом сквере,
Домов, сонливо  хлопающих дверью...
И кажется, что всё на этом свете
Мечтает только о тепле и лете.

Январь 1997
  * * *
Мы жизнь кроим, как лоскуты портниха,
Дробим на части безрассудно, лихо.
Мы время ожиданьем смело делим
На дни и годы, месяцы, недели.

Пусть за окном устало город дышит
И простирает многоруко крыши
Навстречу свету, снегу иль дождю.
И я, свои протягивая, - жду.

Я снова жду: то чуда, то удачи,
То просто разрешения задачи.
Узор пытаюсь сотворить незримый
Из лет и вёсен. Исключаю зимы!

Март 1997