Мэри Поппинс, прости...

мэри поппинс прости...
я делал что мог...
где только не был...
даже тучи два раза развёл руками...
но твой ветер распяли прибили к небу...
можно конечно довольствоваться сквозняками...
только это так мелко и не по пути...
фанерное небо в трещинах...
женщина...
на остановке "слу-чайная роза ветров"...
ах мэри он обязательно вознесётся воскреснет...
честно честно...
там облака игрушки...
там его кров...
но покуда ныне и присно...
унынье и пресно...
и по прежнему еретики...
лучше смотрятся на фоне костров...

мэри поппинс прочти...
за морями...
твой "титаник" вцепился винтами в стапель...
якорями...
приклеился свежей краской бортов...
чует машинным нутром...
по ком звонит колокол-гром...
и как океан разевает пасть...

ты молчишь мэри смотришь на дождь...
а видишь лишь сборище капель...
согласных "так низко пасть"...
всё ждёшь...
снова и снова...
со стапелей-губ...
сходит нелепое слово...
большое...
слово-труп...
боль-шоу...
красивая но всё таки боль...
словно летучий голландец с алыми парусами...
спохватившись ищет мощи ассоль...
в глазах студёна водица...
два омута два выстрела две пригоршни реки стикс...
дважды в них не войти...
разве что ветром родится...
мэри поппинс прости...