Хромает слог, хромает рифма,
Но тихо-тихо рождается стих.
И вот уже закончился грифель,
А сколько ж еще ненаписанных их…
Они будут грустными, будут смешными.
Будут и завтра, и будут сейчас.
Но я никогда не поделюсь ими,
Они для меня, а не для вас…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.