Мой стих твой сон

Весенний рассвет сочится тоской,
В оконные щели с бессонницей,
Четвертый кофе с третей луной,
Височною болью сорятся.

Кусок реальности – синий экран,
Россыпью черные буквы,
Не расстеленный сохнет  диван,
Не расстрелян я пятнами клюквы.

Толи поиски толи дурь,
Не дать, не взять как романтик,
А в форточку ветер – посланник бурь,
И мозги набекрень, на бантик.

Да живой я, слишком живой,
Руки, пальцы, рубаха,
Барабаню по клавишам суетой,
И на ЭНТЕР локтем с размаху.

Что стучу? - Да опять стихи,
Про кого? – Про тебя конечно,
Про ту, с которой сейчас далеки,
И раздЕлены тьмою кромешной.

Спишь усталая, последний сон,
Смотришь в мягкой кровати,
Рядом  крепко храпящий ОН,
Я грущу о любви не кстати,

Может даже, нахально снюсь,
Тревожу своими стихами,
Тебя, которую так стремлюсь,
Забыть за крутыми годами.

В моей форточке, твоем окне,
Одни и те же созвездья,
Видно это они во тьме,
Врут что с тобою мы вместе

Не пугайся я только лишь сон,
Лунный мальчик ненастоящий,
И с рассветом растаю, а ОН,
Останется  рядом храпящий.

Садится усталая девка-луна,
За черный косяк горизонта,
Накатилась рассвета волна,
И по радио сводки с фронта.

Жгу сигаретой остатки любви,
Пятый кофе в высокую чашку,
Душат лирику лапы зари,
Здравствуй день, до свиданья Наташка.