Воспоминание о непрожитом

****

...Крушение:
воздушный замок пал
на домик из песка;
в обломках этих -
ответ на твой вопрос...
И мы - смешны,
спеша в психоанализ прошлой ночи:
гаданье на свече даёт ожог,
дорога золотого кирпича
ведёт не в город, полный изумрудов,
а в лес, где лоханули Буратино.

...Позвякивая связками ключей
от жизни тайн,
проходит Созерцатель
в сидящем криво жёлтом колпаке,
неся в руках
фонарь багрово-красный;
Роденовский Мыслитель одинок,
но рядом с Евой
был бы инороден,
как нечто, не обжитое инстинктом,
рефлексий одинокий командор…

Ей-Богу, я едва не хохочу,
пытаясь склеить
части Мирозданья:
клей Времени безмерно вязок,
ленту
пространства засидели мухи - это
напоминает мне
кустарный способ
восстановленья девственности прачкой,
когда солдат ей
подарил кольцо
и полсапожки,
как задаток к свадьбе...

...Едва ли мы умнее, чем могли бы
когда-то стать,
оценивая Вечность
в критериях ломбарда,
под проценты
отпущенных нам до итога
дней...
К тому же – исключительно вдобавок -
печальное порою осознанье
такого факта, что Земля - кругла,
как бусина в руке у идиота...
Про шлейф ассоциаций - умолчим,
чтоб не сгущать наложенные краски
на серой простыне прошедших суток...

…Я закрываю ставни - духота
понятнее, чем запах толстых звезд,
усыпавших песок морского дна,
где золотая
притаилась рыбка,
исполнившая все мои желанья,
понявшая,
что я неисправим
в стремлении к нулю
из ничего:
досужих мыслей
о пустом яйце
и чистом снеге марта...
Эта блажь
искоренима не во всех столетьях,
тем более сейчас,
когда костры
сжигают больше листьев,
а не тел...

...Капризна память -
убежав за дверь,
шуршащий бант
счастливых дней привяжет
на нитку нерва,
и с тобой играет,
сбегая вниз по лестнице, всё дальше -
в непониманье боли,
неуместно
пришедшей, как нежданый гость - тогда,
когда пустые кубки не помеха
уже веселью пляшущих “гопак”
на самом ослепительном пиру
среди чумы...

...Твой город
полон тьмы:
светильники
сожрали толпы крыс,
кишащих
средь подвальной тишины
несвежих мыслей о тщете сует
среди дороги без конца и края,
где одинокий путник у огня
холодного
не в силах развязать
узлы на уворованном куле
судьбы...
Ему нашёптывает ветер
всё те же басни о чудесной фее,
ступающей меж розовых кустов...

И тем больней
ветров прикосновенье
к дрожащей коже...
И рука влажна,
чуть проведя у глаз,
так бесконечно
глядящих в ночь,
где ветер...Сны и ветер,
забывший
поглядеть в твои зрачки
и потому
играющий с листвою
так весело...
Прости его...
Усни.


1993.