Ещё вчера хотелось поговорить с любым прохожим,
Рассказать ему про дождь, про запах ушедшего лета...
А сейчас не решаюсь даже спросить сигарету -
Боюсь, выплесну всё, что накопилось, в эти рожи.
Что-то чёрное, над чем до сих пор только смеялся,
Думая, что намалюю и пострашнее глупого чёрта,
Протекает за шею, как ни прячусь за поднятым воротом,
Бьёт наотмашь, резко, больно, до дрожи в пальцах.
Трус! Даже вены вскрыть - какое вдоль? - просто бы.
Никогда не сможешь, испугаешься, спрячешься от крови,
Будешь дальше верить, что своими шестёрками что-то кроешь,
Пока не попадёшь в списки ушедших безымянных особей.
Хочется просто домой, и просто - уснуть. Не быть.
Я - далеко не Гамлет, скорее, какой-то неудачный Яго.
Лицо на фотографии как часовая бомба сроком на год.
Удар в лицо. Напиться? Можно. Но забыть. Забыть.
Лицо на фотографии
© Copyright: Psych, 2003
Свидетельство о публикации №103032100156
Свидетельство о публикации №103032100156
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.