Взгляд

Направленный луч упирается в спину,
Сплетает узоры, рисует картины,
В точку собравшись сверлит дыру,
Тайно мечтая, что сам я помру.

Но я не сдаюсь и лопатками чутко
В тот луч огнестрельный вплету незабудки.
Он станет добрее, он станет милее,
Не будет сжигать, а просто согреет.


Рецензии