Мне не нравится писать стихи,
Но они рождаются внезапно,
Как небес течение легки,
Тяжелы, как грозовые лапы…
Но они приходят, хоть прошу,
Чтоб меня оставили в покое,
В поле, в доме, в одиночестве, в лесу,
Меня находят, нападая роем…
Я убегаю, прячусь и трясусь,
Что вот опять они меня найдут однажды,
От них не убегаю, а несусь,
Но вот для них всё это ведь неважно…
Им нужен кто-то, чтоб о них сказать,
О чувствах, что они в себе хранят,
И не подвал, ни ванна, ни кровать,
От них меня уже не защитят…
Но только, лишь почувствую приход
Из темноты их нежных, тихих песен,
Я всё равно прислушаюсь и вот…
Мой мир становится чудесен…
Да, мне не нравиться писать стихи,
Но нет, пожалуй, ничего прекрасней,
Чем чувства их, прекрасны и легки,
И их приход я называю – Счастьем…
Мне не нравится писать стихи...
© Copyright: Анастасия Хуркова, 2003
Свидетельство о публикации №103031900087
Свидетельство о публикации №103031900087
Рецензии