Еще тепло, зачем же ночь...

Еще тепло, зачем же ночь
грядет с решимостью последней
в году, в столетьи, в эре? - нот
число не скроется в числе дней
уже похоже - оттого
и сфер шальная музыкальность
идет на убыль, спотыкаясь
о сферу слога моего.

Тепло.., но каждая строфа
и прозаичней и прочнее
предшественницы. Боль - тупа,
а коль уж речь зайдет о шее,
то чью прикажете беречь:
принадлежащую ль тому, кто
подставил оную ярму, кто
повел вне смысла эту речь,

иль ту, что нравам вопреки
таит в себе гортань для звука
шарады песенной? Строки
первоначальная излука
лежит на шее этой, как -
нет, не петля, но - ожерелье
из сказа давнего... Жалей, не
жалей, прервется та строка.

Кентавр игривый скакуном,
седло узнавшим против воли
своей, сменится, а канон
едва ль в себе удержит боле
четверки теноров - чем не
начало веку праздной прозы -
я сам не чужд метаморфозы..,
но хватит ли в ней места мне? 
               
                1999