Кухня

Выложенную мозаикой стену в кухне,
случайно - ты заметил? -  не мигая 
изучаю,
голыми ногами
в тапках
на восемь размеров шире…
твоих… мягких,
не похожих на тебя… строгого…
в воздухе болтаю,
швыркаю чаем
из огромной же кружки
(отчего все большое-уютное  в этом таком твоем -
 чужом - родном - ты называешь его нашим доме?),
не заглядывая внутрь ее - а вдруг не увижу отражения-
никто не поймет  этого кроме
тебя,
но ты придумал игру в молчание...
Забившись в пространство между дверью и холодильником,
пытаюсь записать  боковым зрением
все твои силуэты-взмахи-позы-движения,
сбрасывая со счетов пустые бутылки, мебель, неточности
и искривленные оконным стеклом
весенние
(отчего же такие безрадостно-черные)
совсем НЕ городские пейзажи
с НЕ трамвайными рельсами, удивляющие бесконечностью…
даже
безысходностью,
что хочется с твоего последнего этажа
все равно глядя вверх - как будто не теряя надежды,
ринуться,
от серо-безжалостных глаз спрятаться,
но не взлететь - разбиться…
С весной за твоим окном, не вполне наступившей, с тобой,
с руками сильными, не удержавшими,
расстаться!.....?
А говорили зимой начатые романы - вечные
Стало быть врали? А я глупая верить хотела...
верила,
тобой серьезно с осложненьями
болела
Нечем лечить,
да и незачем -
Руки самой себе
выкручивать
Нет, говорят такой хвори
Так давай расплатись со всеми, с весной, со мной -
недопетыми песнями -
раз проиграл в споре:
одинока,
а ты клялся, забивая гол без подачи в душу,
что
нас
двое!