Мой март,
Ваш Ангел,
как же было -
Вы здесь стояли
на ветру
и волосы-лианы
уносило
в переплетенье
Ваших рук.
Где мудрость века
нашей жизни
хранит зимы
святой убор,
любовь раба
без укоризны
для Вас возводит
свой собор.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.