Мне ничего не выразить стихами,
Душа мертва, и нет в руке меча,
И нету тех, кому б сказал: «Я с вами».
А разум превратился в палача.
Когда ликует празднично столица,
Несчастному, калеке из калек
Так тяжела становится темница,
Но он чужой, и он не человек.
Его никто не пригласит на праздник,
Никто не встретить с ним его весну.
Он Вечный Жид – везде гонимый странник,
«Чужой» – так было сказано ему.
Но кто-то должен за него молиться
Негоже быть совсем уж одному,
Но… но ликует празднично столица
И до чужих нет дела никому!
Чужой
© Copyright: Семенов, 2003
Свидетельство о публикации №103030500604
Свидетельство о публикации №103030500604
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.