Отбыла ты в такие края,
улыбнувшись от уха до уха,
что, загадку теперь не тая,
проживает поэма твоя,
как привычная птица и муха.
Твой целебный неведомый свет,
голубой, как зарница с Босфора,
словно сшитый не нами жилет,
облегаюший твой силуэт,
позабыт и вернется нескоро.
Твой круиз из карниза в туман,
что достался тебе за бесплатно,
вспоминается, как балаган,
как готический пухлый роман,
что листаешь туда и обратно...
Равнодушно встречая восход,
постороннему зову внимая,
даже кошка к тебе не придет,
после ночи бессонной зевая,
словно слава твоя мировая.
На смерть М. С
© Copyright: Опятьпробел, 2003
Свидетельство о публикации №103022200595
Свидетельство о публикации №103022200595
Рецензии