Занавесил окна серебром мороз.
Белый снег кружится. Воет где-то пёс.
Печка пышет жаром и трещат дрова,
Навевая мысли, грустные слова.
Трепетной лампады льется мягкий свет.
Ничего не надо. Ничего и нет.
Строго и печально смотрят образа.
По щеке девичьей катится слеза.
Маленький хрусталик завтрашних обид.
«Может он вернется, если не убит».
Ранняя морщинка, волосок седой.
Молит Бога баба: »Только бы живой».
А в глазах старухи мука и тоска:
«Хоть бы перед смертью повидать сынка».
Далеко от дома на чужих полях
Русские Иваны жилы рвут в боях.
За Царя, за Веру, за Святую Русь...
И мечтает каждый: «Может, я вернусь!»
Только пули свищут, только плоть слаба,
И пакуют тысячи мужиков в гроба.
И ложатся в землю, чтобы стать землей
Под чужими звездами над чужой страной.
Занавесил окна серебром мороз...
© Copyright: Дмитрий Савостин, 2003
Свидетельство о публикации №103021900380
Свидетельство о публикации №103021900380
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.