Смерть Воина

...в последний раз я на себя смотрю -
и вижу: жизнь прошла,
как рана, затянулась.
И падает закат, как снег,
Как боль, что поутру проходит,
Как сон, что, обратясь в кошмар,
Сознанье бередит.
И мнится мне, слепому,
Что зрячим стал, что снова встал из пепла,
Что снова пахнет летом, и друзья
Поднявшись из могил, опять со мною...
Но старческая дрожь сбивает с мысли,
Стирая имена, событья, лица,
И снова страх, и бледное безумье
Склонясь над ложем, шепчет: "покорись!..."
Но жизнь - прошла.
Как рана, затянулась,
Сложила крылья, камнем рухнув вниз,
В безмерность волн, откуда нет возврата,
Там стихнет крик, там не страшна расплата
За то, что правдой полагал, за жизнь,
За все шаги, что сделал по Пути,
За Путь...
За все.
И темнота спасает
Озябшие глаза, слепые руки,
И в изголовье - кельтский крест...
Ведь эта жизнь - как рана, затянулась,
Оставив только шрам на диком сердце
И теплое пожатье рукояти
И зов во тьме куда-то далеко,
И свет
в окне...