На полупризрачный вторник
легко ложится среда.
Мысль с афоризмами спорит,
и это было всегда.
Хранимый нимбом державным,
церковный колокол спит.
Мое ранимое жало
кинжал разъял на куски.
А ты поверила в чудо,
пошла за мной в никуда.
Любовь не больше простуды,
что на неделе — среда.
Сжимаясь в вольты и герцы,
до напряжения звезд,
я не умею согреться
у белоногих берез.
Но там, где долгие вьюги,
снега по пояс судьбе,
я колдовал твои руки,
хотел сберечь их от бед.
И был простим, но прощен ли,
и не прощен, но любим,
как на бумаге лощеной
в крови запекшийся бинт...
На полупризрачный вторник...
© Copyright: Коне Владислав, 2003
Свидетельство о публикации №103021300132
Свидетельство о публикации №103021300132
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.