Для самоцельных припятствий нет -
На пьедесталах полно стоящих…
Так где кончается непоэт,
И начинается настоящее?
Вначале, словно забытый сон
Растет, и ширится, и скребется…
Он чует: если не скажет он,
То горло вскрикнет и разорвется!
И вновь пером будто водит рок,-
Где ты, дитя незабытых оргий?
От охладелого трупа строк
Несет безжизненностью, как в морге…
Скорей его от него спасать:
Душа из раны пробитой льется!
Но помешайте ему писать-
И он немедленно задохнется.
Он пишет, будто бы позабыв
Весь мир, сияющий и жестокий…
Исчезло время… Приходят строки.
Всеозаряющие, как взрыв.
Он пишет, словно зовет труба
На штурм его рушащего оплота,
Он пишет, думая: то работа,
И вдруг оказывается – судьба.
А с чертом только, душа, свяжись-
Почем, узнаешь, литература!
Он пишет кровью, и это жизнь,
А не поэтическая фигура…
18.02.1972.
Для самоцельных припятствий нет...
© Copyright: Владимир Берон, 2003
Свидетельство о публикации №103021200190
Свидетельство о публикации №103021200190
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.