день рождения поэтессы

- Вере, скверно в сквере...
Удивительно, но даже через столько лет она умудрялась рифмовать память на память, не помня ничего памятного.
Прошлое поэтессы куталось в табачную шаль, скользя за ней лёгкой дымкой, а сама она неспешно прогуливалась по парку.
Она всё-таки вернулась, вслед за переизданными изданиями переизданных изданий сборников её стихотворений, не в силах вернуть невозвратимое.
Всегда сложно возвращаться в незнакомый город к незнакомым людям, где все тебя так хорошо знают.
Не знать её - стало плохим тоном. Её стихами любили и ненавидели, назначали встречи и расставались, вспоминали и забывали...
Она тоже пыталась вспомнить забытое, цитируя Шатыбелко:

- « ...отраженье, взглядом выловив своё
из витрин и луж, качаешь маятник
поплавка молчания – вдвоём
перепрыгиваем бездну памяти:
и полжизни обращаются в побег
от себя к себе – а расстояние
меж Тобой и мной становится на век,
на мгновенье меньше. На прощание.»

Что-то вспоминалось, но в карманную «аську» опять постучался какой-то пятнадцатизначный незнакомец, с предложением руки и секса - она всё время забывала добавлять в свою «инфу» прожитые годы.
Экстренная доставка обычного чая оказалась как нельзя кстати. Промозглый январь потеплел за её жизнь градусов на десять, и пить чай на улице стало как-то неприлично, поэтому никто не претендовал на её воспоминания со своей кружкой.
Она стояла и смотрела в небо на том самом месте, откуда его лучше всего было видно до этого.
Маленькая точка, только что появившаяся из-за облаков, сформировалась в определённо формальные формы, постепенно обретая свой естественно-жёлтый цвет.
Поэтесса прозаично протянула руку по направлению к святящейся точке и поймала её за верёвочку.
Воздушный шарик вернулся.
- С днём рождения, Настя! Твои друзья.
Небо мелькало строчками и сыпало воздушными шариками, не вспомнить этого она не могла.