Писать стихи - тяжелый труд

Стихи приходят в голову неведомо откуда.
Вдруг непонятно отчего теряешь ты покой,
Берешь бумагу, карандаш, и через час – О, Чудо!
Ты полностью разделался с начальною строкой.

Еще каких-то полчаса и ты находишь рифму,
А счастлив так, как будто бы нашел зарытый клад,
А если еще рифма та вдруг подошла по ритму,
То ты уже не просто счастлив - бесконечно рад.

В душе ты – чисто Бонапарт на поле Аустерлица,
Еще один лихой маневр и все: повержен враг.
И не беда, что за окном давно уж ночь, не спится
И до победного конца ты не опустишь стяг.

С утроенной энергией берешься ты за дело,
Ведь ты же сердцем чувствуешь, что создаешь шедевр.
И вот уж за строкой строка на лист ложится смело,
Последний штрих…и Бонапарт свой завершил маневр.

Упав без сил, поэт уснул в уверенности полной,
Что нынешний его шедевр переживет века.
Увы, мой друг, перечитав с утра свой стих по новой,
Поймешь, что Бонапартом ты не стал еще пока.

Писать стихи – тяжелый труд, и тут желания мало,
А надо, чтоб Господь еще талантом наградил.
Желающих писать стихи во все века хватало,
Да только мало кто их них в Поэты угодил.