Он проснулся в ночь с третьего на четырнадцатое...

       П.Белову

Он проснулся в ночь с третьего на четырнадцатое.
Он открыл глаза. Ничего не увидел.
Он лежал беззвучно. Стук сердца слушал.
Помнил: он бежал, а потом мир вывернулся.
Он глотал обиду. Стало биться глуше.

Было пусто внутри. Еле дышал от тяжести.
Неумершая жилка клокочуще в горле бродила.
Две полоски белков между мокрых ресниц блестит.
Начинал как звезда пастухов. Была власть и сила.
А теперь до конца - только тоненький скрип двери...

Только где она...Дали, дикие темные дали.
В пустоте бесконечно падение. Вязко.
Не найдя ни стены, умерло нерожденное эхо.
Он не звал. Безнадежный остаток смеха
разорвал серебристые некогда голоса связки.

Он не звал. Зачем. Да и сил всё меньше.
Тьма легла на лицо шершавой холодной грудью.
Шевельнулась рука - в пустоте хоть что-то нашарить.
В этот час не ищи. Уже ничего не будет.
Слепота и смерть одинаково щедро дарят.

И безмолвная тьма всё любовнее давит.Клетка
ребер хрустнула.Синие губы дыханье ловят.
Но осталась минута: вздохнуть напоследок крепко.
Хриплый шорох страданья. Затих.И без этого вздоха
Стало плохо в затихшей Вселенной.
       Отчаянно плохо.

       
       10 января 2003 г.