Художник

Да ты не оправдывайся,
Если не простится так забудется.
Вишнёвой палочкой на свитке
Шёлковом художник выведет,
Растёртой охрою. Любовь свою
Оставив миру на глумленье.
Восторжен лик, молчанье в золоте.
Куда стремится взор?
В просторный потолок? Но музы выше.
Картина. Гладкий мрамор стен.
И сотни глаз. Как в зеркало.
Где кисть?
- Художник, ты же…
- Нет.
Немой чудак. Теперь гадает зритель.
Твоей души кофейные разводы.
Вот, здесь светлей. Быть может солнца луч?
Или луны улыбку видел ты?
Иль божество…

Каморка. Пять минут после любви.
Вечностью взведённого курка повисли
В воздухе. Коптит фитиль. Не видно ни черта.
Попеть бы с ангелами. Давай!
В потёмках ищет он клинок соединяющий,
Небесное с земным.
Ах тьма. Проклятье! Где же…
Но рука, приученная к кисти, почувствовав
Её, сомкнулась намертво. И муза тут как-тут,
Небесное с земным соединяя, коснулась струн.
Страданье, облачённое в цвета ещё не высохло.
Закончивши, он плакал, смывая краски…

А может  солнца луч?