Под зиму на коре дубов
Цветки былые мотыльков
Неторопливо застывают,
Полёты грезя летних дней…
Их смерть, невзрачная такая,
Пуста как пыль. Что снится ей?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.