Юность

I

Это были веселые люди. А она была школьницей, свежей розой, ароматом зимнего утра. Темная комната и нестройное  учащенное дыхание молодости, весны и несбыточных надежд. Сейчас ночь. Завтра весна, а послезавтра разлука и месяцы, долгие месяцы нестерпимой духоты разрывающей легкие.
Опять изумрудный сон сменится на золото осени, а затем алмазные россыпи окутают наши дома, наши уши, заложит сердца. Я не слышу тебя. Темная комната, шуршит шершавая ладонь по нейлону, легкая паутина волос ниспадает на пальцы. Ты смотришь в мои глаза, но не видишь. Темнота. Одно лишь дыхание молодости, да шорох тел …и музыка Вивальди «Времена года»: алмазы зимних ночей, малахиты весенних парков, жара летних страстей, золото вечной меланхолии – и так всю жизнь, день за днем. И лишь свежесть не сорванной розы вдыхаю, словно последнюю надежду на уходящую вдаль музу.    
Небо в кусках блестящего льда.  Холод в душе. Черствею.  Аккорды гитары вздергивают нервы, до предела оголяя воспоминания. Голому холодно на морозе. До нестерпимого больно за то, что нет теплоты. Снова смотрю на небо. Нет, не звезды глядят на меня с укоризной: сердце – один большой кусок льда. Оно заглядывало в проем моих глаз на такие же блестящие кусочки зимы, что украшают небеса вокруг.
Где же? Где же я в этом  многообразии зимних узоров?! …Жаль.  Жаль, что я так и не научился согревать сердца.
(3.12.99)
Темнота. Вечер. Пустота …
Опасных иллюзий взрыв.
Теснота. Мыслей толпа.
Где же выход скажи?

Вечер, ночь и так день за днем –
Это давит на грудь
Встречи, скотч и пиво рекой
В прошлом давно не вернуть.

Воздух вдохну и усну.
Тревожных мыслей уж нет.
Завтра вечер придет:
 Костью кинет ответ.

И так день за днем
И так день за днем
Время сметет старый след.
(28.11.99)
II

Темные закоулки. Они мстительно поглядывают из проемов глаз. Почему они мстят? Чего хотят? Почему нету тепла? Кожа покрытая крапинками крови. Ярость – она затаилась в черных, словно шелками окутанная дама; роковая, как сама дьяволица – мать лукавого – волчица, что приходит ко мне по ночам и взывает к душам мертвых чувств.
Я пытался достучаться, но лишь глупое эхо вторило мне в ответ. Словно дятел, стучали капли дождя в мою душу. Но она не отворялась и не откликалась в ответ. Словно стук черствого хлеба о столешницу, билось мое сердце. Ты сказала: “Это не так”. Ты сказала, мои руки горячи, а значит сердце греет.
Мокрые тела, взмыленные ритмами танца, они источали пот и слезы. Как вода точет камень, так и пот со слезами размягчает мое сердце, будит надежды.
Снова ночь. Полночь. Волчица смотрит в окно, наблюдая за непроснувшимся счастьем. Я приветливо махнул ей рукой и кокетливо подмигнул. А серая окутанная тенями волчица махала мне хвостом, уходя прочь от восходящего передо мной солнца. Светило отогревало мою гусиную кожу и покрывало ее утренней бронзой загара. А ярость? Она таилась в темных проемах, там где ночевала волчица, вдали от теплых лучей, на могильниках старых чувств, что поросли мхом и лишайниками. Я периодически чистил могильники, сдирал с них налет времен, выпускал гной и теребил былое. Страдал и балдел от боли. Зачем?! К черту мох и лишайники! К черту призраки мертвых чувств! К черту запах плесени и знакомые тени из прошлых жизней! Я хочу ЗДЕСЬ! Хочу свежего воздуха, искристого снега, голосистого смеха, лукавой улыбки и мягкого хлеба. И запаха тела, твоего тела рядом со мной в обьятиях моих горячих рук в ритме танца. Ведь это всего лишь танец, не правда ли?

(25.12.99)