Твой космос, спрессованный в строчку,
тончайшей ажурности ткань…
Поэт – он всегда одиночка,
а жизнь - это вечная дань.
Алтарь – это книги,
Помпея…
Художники с голода мрут,
в надежде неловкой робея,
что нужен отчизне их труд…
Ты тратишь последние силы
на то, чтобы жизнь рифмовать.
Напрасно, мой друг – некрасивы
ни рифмы, ни образов стать…
Не видя течения Леты
страна совершает свой путь,
и люд, поглощая котлеты,
не хочет в себя заглянуть.
А музыка, как чужестранец,
стучится в твердыни сердец –
идеи забытой посланец,
хранитель священных колец.
Твой космос, спрессованный в строчку,
тончайшей ажурности ткань…
Мне снится след Одиночки,
ведущий в туманную даль…
Поэзия моим друзьям-стихирцам
© Copyright: Одинокий Путник, 2003
Свидетельство о публикации №103010300045
Свидетельство о публикации №103010300045
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.