Это вам лучше не читать. Здесь собраны вещи, за ка

Это вам лучше не читать. Здесь собраны вещи,за качество которых автор не ручается. Впрочем, за то, что это совершенная чушь – тоже. Они для него сомнительны.

***
О Евтушенко (предварительный набросок)
последний вариант:

Знаете, отчего мне грустно?
А грустно мне оттого, что вспомнил я слова Афанасия Фета.
Вот эти:

Этот мед благовонный, он мой, для меня,
Пусть другим он достанется топким лишь воском.

Гордые такие слова, только вот принять их за приглашение на пир как-то у меня не получается. Всё почему-то сдается мне, что я-то и есть этот самый «другой», один из этих «других».
...Ах, ну что поделать, что поделать, не все на этой земле нас обожают и за нас, маленьких человечков, так уж сильно переживают.
Даже вот поэты.
А я-то ведь многих из них всё-таки люблю. И обидно мне.
Неужели, думаю, и эта моя любовь совершенно безответна?
И начинаю перебирать мысленно лица.
И первым всплывает в моей памяти почему-то лицо нобелевского лауреата.
...Замечательный поэт Бродский, кто ж спорит. Но никаких, хотя б даже самых ничтожных  следов ответной теплоты на моё горячее чувство в стихах его, увы...
...Никогда!....
...Ни тогда, когда он  длинное-предлинное стихотворение сочиняет,  когда он  разные растения в этом  длинном стихотворении  перечисляет. Перечисляет без особой радости и трепета, не поймешь для чего. То ли может лекарственный справочник для аптеки составить решил...
...Ни тогда, когда глядит одиноко в своё окошко в скучном городе, весь полон переживаниями.
...«Все это тебя  не касается», – как бы подчеркивает он всем своим видом... 
...И сдается мне, относится эта его поза не только ко мне, но также и к вам, дорогие мои братья по неразделенной любви, если можно так выразиться...
..Хм, хм...
...Хотя восхищение ваше всем этим, не касающимся вас, конечно, подразумевается. А иначе зачем бы автору было его вам показывать?
...Эгоист он был, этот Бродский,  высшей марки эгоист, как мы когда-то в детстве любили выражаться. «Меньше, чем единица», – сам о себе сказал.
..Кокетничал!
...Очень высокого мнения  был о своей персоне. На самого Александра Блока свысока посматривал, хоть и не по праву, конечно. Ну, Бог ему судья. А что он про Евтушенко говорил! А вслед за ним и разные другие поэты, куда помельче его.
...А вслед за ними и еще помельче поэты, если можно так выразиться...
...Хм, хм....
...А у Евтушенко, между прочим, это самое переживание за нас за всех есть.
Душевное расположение или, скажем, сочувствие подделать ведь нельзя. Когда в стране непорядок и кто-то мается этим, как собственной раной, оно видно.  Ну вот Александр Твардовский таким был. Это даже и доказывать не надо, это каждый чувствует, если он вообще что-нибудь чувствует.
...И вот, как подумал я о Евтушенко, так и удивился. А чем собственно, думаю, он нас всех так сильно прогневил? Конечно есть у него у него и хвастовство, и бахвальство. Он иногда «похож на большого Буратино», как сказал о нем Окуджава. А что, это уже стало смертным грехом? У нас у всех своих грехов нет?
...Зато он рубаха-парень, он сочен и органичен в этом образе.
...Зато не презирает он ни нас, ни вас, ни слесаря, дядю Васю, как некоторые избыточно-просвещенные гуманитарии-аристократы.
...Смотрят они, видите ли, этак снисходительно со своих поэтических высот на делающего за них тяжелую, но необходимую работу человека.
...Зато он приглашает всех нас в свой хоровод
Подумал я обо всём об этом и еще страннее оно мне показалось. Неужели, думаю,  вот этого уже мы не можем ему простить, нам видите ли больше по душе, когда нас демонстративно игнорируют? Неужели нам милее чье-то высокомерие?
...Или мы уже на свой счет этого высокомерия не принимаем, поскольку и сами чувствуем себя такими-разэтакими аристократами. Сами умеем игнорировать и тех, и этих: мелкие мошки, мол...
...А ведь скоро, совсем скоро, всего через каких-то семь лет, опять ожидается семнадцатый год...

Шучу, господа, шучу, товарищи.

...Но вспомнил я вот евтушенковскую «Завалинку», и начала утихать понемножку  моя грусть. И пронзительное  «Идут белые снеги» вспомнил.
...И Ахмадулину вспомнил:

Это я - человек-невеличка,
всем, кто есть, прихожусь близнецом,
сплю, покуда идет электричка,
пав на сумку невзрачным лицом.
Мне не выпало лишней удачи,
слава богу, не выпало мне
быть заслуженней или богаче
всех соседей моих по земле.
Плоть от плоти сограждан усталых,
хорошо, что в их длинном строю
в магазинах, в кино, на вокзалах
я последнею в кассу стою -
позади паренька удалого
и старухи в пуховом платке,
слившись с ними, как слово и слово
на моем и на их языке.

И совсем уж нынче позабытого Юрия Смирнова вспомнил:

В полынье ночного неба
Звезд не часто.
Опустил рога троллейбус,
Спит начальство.

Спит пожарная охрана,
Сдав техминимум.
Князь Пожарский спит у храма
Рядом с Мининым.

Звезды светятся не часто,
Всех не видно.
За невидимых отчасти
Мне обидно.

Очень стоящие звезды
Есть меж ними.
Это мы не знаем просто
Их по имени.
1960

Вот у них это есть. У них это есть.

...Нет, братцы, не  понимаю я, чем они кому-то не угодили, демократы-шестидесятники? Что, разве не прекрасны их слова? А по-моему что-то очень даже золотое в них...

P.S.
...Признаюсь, я думал, что традиция эта прервалась и всё осталось там, «в шестидесятых» (условно). «Вселенский пафос братства прощай, прощай, прощай», – как сказала об этом Вероника Долина. Да и что можно было думать другое, когда сам Булат Окуджава написал о тех, к кому он когда-то «прикасался плечами» (и это было счастье, а иначе откуда б явилась такая строчка), написал, наглядевшись и налюбовавшись, такое: «спят спокойно на левом боку, изготовилось тело к прыжку.»
 Думал я так, пока не прочел стихотворение Марии Марковой:

Снег

Потом всё будет, позже, утром,
ну, а пока - ты крепко спишь,
пугаясь света, перламутра
покрытых первых снегом крыш.
В хрустальном дереве из сада -
век-древоточец выест ход.
Под белым пухом снегопада
застынет призрачный народ -
народец, полоротый, нежный,
наученный считать долги -
он обескровленной надеждой
накормит снегопад с руки.
Под полыньёй небес разъятых
на звёзды, белые от сна,
взлетят клочки газет и ваты
и трещиной пойдёт луна,
как яблоко в эмали тонкой,
в сорочке, в корочке, созрев,
от стука лопается звонко,
и открывает ранка зев
прекрасный, розовато-бледный,
благоухающий, как снег -
и ты над ним, продрогший, бедный,
усталый, тёмный человек,
не знающий такого чуда,
умрёшь, застынешь в первый раз,
не в силах ни сбежать оттуда,
ни отвести голодных глаз

http://www.stihi.ru/2008/10/27/30
...Вот несколько стихотворений Евтушенко:

Завалинка

Вечен Бог и бесы вечные,
Вдовы вечные в стране.
Мое детство бесконечное
Продолжается во мне.

На сибирской на околице
Бабы жмутся к нам с тоски.
Больно иглы сосен колются,
Попадая на соски.

Не рассказывай, завалинка,
Как заставила война
С пацаном чуть выше валенка
Почеломкаться спьяна.

Чья-то песня чуть с горчинкою
Эхом звезды шевелит,
И они, по небу чиркая,
Падают за шиворот.

Гармонист такой молоденький,
Он баян вжимает в грудь,
А на нем журчит мелодией
Белых кнопок Млечный путь.

«Ни в какой реке воробышку
Не проплыть.
После смерти мне зазнобушку
Не любить.»

Но бессмертия не выпросят
Слезы, скатываясь в пыль,
И ни листика не выбросит
Рассохшийся костыль.

Инвалид решил исправиться
И не вешать больше нос.
Чтобы бабонькам понравиться,
Он такое преподнес.

«Эх ишо, ишо, ишо,
Чтобы стало хорошо,
А не станет хорошо,
Всё равно ишо, ишо...

Одинок порой, как маленький,
Среди грубых городов,
Я – приемыш той завалинки
И ее сибирских вдов.
На сибирской на околице
Пусто вечером в домах,
И целуются и молятся
На завалинке впотьмах.
С электрической гитарою
Афганец-инвалид,
Ну а песня та же, старая,
Эхом звезды шевелит.

«Ни в какой реке воробышку
Не проплыть.
После смерти мне зазнобушку
Не любить.»

Я сюда присесть осмелился
Не к чужому шалашу.
Хоть немного послесмертия –
Не бессмертия прошу.

Смерть всегда хоть чуть да ранняя.
Не боюсь, что смерть близка,
А боюсь я умирания
Родины и языка.

Ты скрипи, скрипи завалинка,
Погрустебить нас пускай,
Малые грехи замаливай,
Но больших не отпускай.

Ты, завалинка длиннющая,
Тянешься сквозь времена,
И за Беловежской Пущею
Вновь от слез ты солона.

Там рядочком вдовы вечные
Убиенных вновь солдат,
Словно горлицы увечные,
Как на жердочке сидят.

Боль всех женщин деревенская,
И война для вдов одна –
Что афганская, чеченская,
Что таджикская война.

На завалинке продавленной
В блестках ранней седины
Вдовы новой необъявленной
Русских с русскими войны.

Ты скрипи, скрипи, завалинка,
Помолись за наш народ,
И за Диму, и за Владика,
И за многих наперед.

Новый царь при новой челяди,
Но всё те же вдовьи сны.
Неужели мы, как нелюди,
Жить не можем без войны?

Власть – опасная заманинка,
А внутри нее – война.
Мне дороже та завалинка,
Чем кремлевская стена.

***
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

***
Когда закрыты рестораны
И все киоски и кафе,
Как сладко после расставанья
Идти по утренней Москве.

Таксист спешит неосторожно,
Таксист не хочет отдохнуть
И пешеходная дорожка,
Как на асфальте Млечный Путь.

И в темном гроте автомата,
В тени таинственных ветвей,
Стакан мерцает, как лампада,
Дневной религии детей.

И вот, смущенно и неловко,
Мальчишка с ранней сединой,
Ты пьешь ночную газировку
На «ты» с ночною тишиной.

Ты молча пьешь за этот город,
Чуть-чуть похожий на вокзал,
Где ты был глуп, где ты был молод,
Где быть таким ты перестал.

И ничего тебе не надо,
Лишь бы в тени его ветвей
Стакан светился, как лампада,
Дневной религии детей.

***
Простая песенка Булата
всегда со мной.
Она ни в чем не виновата
перед страной.

Поставлю старенькую запись
и ощущу
к надеждам юношеским зависть
и загрущу.

Где в пыльных шлемах комиссары,
нет ничего,
и что-то в нас под корень самый
подсечено.

Все изменилось - жизнь и люди,
любимой взгляд,
и лишь оскомина иллюзий
внутри, как яд.

Нас эта песенка будила,
открыв глаза.
Она по проволоке ходила,
и даже - за.

Эпоха петь нас подбивала.
Толкала вспять.
Не запевалы-подпевалы
нужны опять.

Но ты, мой сын, в пыли архивов
иной Руси
найди тот голос, чуть охриплый,
и воскреси.

Он зазвучит из дальней дали
сквозь все пласты,
и ты пойми, как мы страдали,
и нас прости.
1971
============================================




Знаете отчего мне грустно?
А грустно мне оттого, что вспомнил я слова Афанасия Фета. И  звучат эти слова вот так:

Этот мед благовонный, он мой, для меня,
Пусть другим он достанется топким лишь воском.

Вспомнил я их и понял:  я-то и есть этот самый «другой», один из этих «других».
Ах, ну что поделать, что поделать, не все на этой земле нас обожают и за нас, маленьких человечков, так уж сильно переживают.
...Взять вот хотя бы того же Бродского, нобелевского лауреата.  Думаете, он переживает?
...Замечательный он поэт, Бродский, кто ж спорит. Но чего-то в его стихах вы никогда не найдете. Ни когда он допустим длинное-предлинное стихотворение пишет и разные растения в нем перечисляет без особой радости и трепета, не поймешь для чего. То ли может лекарственный справочник для аптеки составляет... Ни когда напротив, глядит одиноко в окошко в скучном городе и весь полон переживаниями... Все это вас не касается, хотя восхищение ваше всем этим, не касающимся вас, подразумевается само собой. Иначе зачем было бы автору его  вам показывать?
...Эгоист он был, этот Бродский,  высшей марки эгоист, как мы когда-то в детстве любили выражаться. «Меньше, чем единица», – сам о себе сказал. Пококетничал! Очень высокого мнения  был о своей персоне. На самого Александра Блока свысока посматривал, хоть и не по праву, конечно. Ну, Бог ему судья. А что он про Евтушенко говорил! А вслед за ним и разные другие людишки, куда помельче его.
...А у Евтушенко, между прочим, это самое переживание за нас за всех есть.
Душевное расположение или, скажем, сочувствие подделать ведь нельзя. Когда в стране непорядок и кто-то мается этим, как собственной раной, оно видно...  Ну вот Александр Твардовский таким был. Это даже и доказывать не надо, это каждый чувствует, если он вообще что-нибудь чувствует.
...И вспомнил я  евтушенковскую «Завалинку», и начала утихать понемножку  моя грусть. И пронзительное  «Идут белые снеги» вспомнил.
...Нет, братцы, не  понимаю я, чем они кому-то не угодили, демократы-шестидесятники?
...И Ахмадулина вот сказала:

Это я - человек-невеличка,
всем, кто есть, прихожусь близнецом,
сплю, покуда идет электричка,
пав на сумку невзрачным лицом.
Мне не выпало лишней удачи,
слава богу, не выпало мне
быть заслуженней или богаче
всех соседей моих по земле.
Плоть от плоти сограждан усталых,
хорошо, что в их длинном строю
в магазинах, в кино, на вокзалах
я последнею в кассу стою -
позади паренька удалого
и старухи в пуховом платке,
слившись с ними, как слово и слово
на моем и на их языке.

Что, не прекрасные это слова? А по-моему что-то очень даже золотое в них...

1 вариант
Когда-то Афанасий Фет написал:

Этот мед благовонный, он мой, для меня,
Пусть другим он достанется топким лишь воском.

Хоть и люблю я эти строчки, и часто их про себя повторяю, а всё-таки нет-нет да и подумаю: а может я и есть вот этот самый другой? Не меня ли он имел в виду? Так  какого же хрена я эти слова как свои собственные произношу?
Ну что поделаешь, что  поделаешь, не все даже и самые замечательные поэты за нас, маленьких человечков, так уж сильно переживали. Вот взять хотя бы того же Бродского, нобелевского лауреата. Замечательный поэт, кто ж спорит. Но вот этого, того о чем я говорю, нет в его стихах. Эгоист был,  высшей марки эгоист, как мы когда-то в детстве любили выражаться. «Меньше, чем единица», – сам о себе сказал. Кокетничал. Очень высокого мнения  был о своей персоне. На самого Александра Блока свысока посматривал, хоть и не по чину, сдается мне. Ну, Бог ему судья. А что он про Евтушенко говорил! А вслед за ним и другие людишки, куда помельче его.

...И глянул зайчишка на тигра волчьими глазами...

«Что такое душа, человечек задумчивый, всем наукам, печальным и горьким обученный»?

Это Окуджава спел. Не самая знаменитая его песня...
А и вправду, что она такое?...
Хочется пофилософствовать.
Ну вот душевное расположение или, скажем, сочувствие подделать нельзя.
К одному ли человеку, ко многим людям, или даже к целой стране.
Когда в стране непорядок и кто-то мается этим, как своей собственной раной, про него говорят, что у него большая душа. Ну вот Александр Твардовский таким был. Это даже и доказывать не надо, это каждый чувствует, если он вообще что-нибудь чувствует.
А что, нету скажете боли в этом вот стихотворении Евтушенко?

2 вариант

«Что такое душа, человечек задумчивый, всем наукам, печальным и горьким обученный»? Помните?
Это Окуджава спел. Не самая знаменитая его песня...
А и вправду, что она такое?...
Хочется пофилософствовать.
Ну вот душевное расположение или, скажем, сочувствие подделать нельзя.
К одному ли человеку, ко многим людям, или даже к целой стране.
Когда в стране непорядок и кто-то мается этим, как своей собственной раной, про него говорят, что у него большая душа. Ну вот Александр Твардовский таким был. Это даже и доказывать не надо, это каждый чувствует, если он вообще что-нибудь чувствует.
А скажем Афанасий Фет написал:

Этот мед благовонный, он мой, для меня,
Пусть другим он достанется топким лишь воском.

Хоть и люблю я эти строчки, и часто их про себя повторяю, а всё-таки нет-нет да и подумаю: а может я и есть вот этот самый другой? Не меня ли он имел в виду? Так  какого же хрена я эти слова, как свои собственные произношу?
Ну что ж поделаешь, что ж поделаешь, не все даже и самые замечательные поэты за нас, маленьких человечков, так уж сильно переживают...
Не умеем, мы этого, наверное, ценить.
Ну вот возьмем хотя бы того же Бродского, нобелевского лауреата. Замечательный поэт, кто ж спорит. Но вот этого, того о чем я говорю, нет в его стихах.
А вот у оплеванного всеми, кому не лень, Евтушенко, оно есть.
И в «Идут белые снеги» есть, и вот в этом есть:

Вечен Бог и бесы вечные,
Вдовы вечные в стране.
Мое детство бесконечное
Продолжается во мне.

На сибирской на околице
Бабы жмутся к нам с тоски.
Больно иглы сосен колются,
Попадая на соски.

Не рассказывай, завалинка,
Как заставила война
С пацаном чуть выше валенка
Почеломкаться спьяна.

Чья-то песня чуть с горчинкою
Эхом звезды шевелит,
И они, по небу чиркая,
Падают за шиворот.

Гармонист такой молоденький,
Он баян вжимает в грудь,
А на нем журчит мелодией
Белых кнопок Млечный путь.

«Ни в какой реке воробышку
Не проплыть.
После смерти мне зазнобушку
Не любить.»

Но бессмертия не выпросят
Слезы, скатываясь в пыль,
И ни листика не выбросит
Рассохшийся костыль.

Инвалид решил исправиться
И не вешать больше нос.
Чтобы бабонькам понравиться,
Он такое преподнес.

«Эх ишо, ишо, ишо,
Чтобы стало хорошо,
А не станет хорошо,
Всё равно ишо, ишо...

О динок порой, как маленький,
Среди грубых городов,
Я – приемыш той завалинки
И ее сибирских вдов.
На сибирской на околице
Пусто вечером в домах,
И целуются и молятся
На завалинке впотьмах.
С электрической гитарою
Афганец-инвалид,
Ну а песня та же, старая,
Эхом звезды шевелит.

«Ни в какой реке воробышку
Не проплыть.
После смерти мне зазнобушку
Не любить.»

Я сюда присесть осмелился
Не к чужому шалашу.
Хоть немного послесмертия –
Не бессмертия прошу.

Смерть всегда хоть чуть да ранняя.
Не боюсь, что смерть близка,
А боюсь я умирания
Родины и языка.

Ты скрипи, скрипи завалинка,
Погрустебить нас пускай,
Малые грехи замаливай,
Но больших не отпускай.

Ты, завалинка длиннющая,
Тянешься сквозь времена,
И за Беловежской Пущею
Вновь от слез ты солона.

Там рядочком вдовы вечные
Убиенных вновь солдат,
Словно горлицы увечные,
Как на жердочке сидят.

Боль всех женщин деревенская,
И война для вдов одна –
Что афганская, чеченская,
Что таджикская война.

На завалинке продавленной
В блестках ранней седины
Вдовы новой необъявленной
Русских с русскими войны.

Ты скрипи, скрипи, завалинка,
Помолись за наш народ,
И за Диму, и за Владика,
И за многих наперед.

Новый царь при новой челяди,
Но всё те же вдовьи сны.
Неужели мы, как нелюди,
Жить не можем без войны?

Власть – опасная заманинка,
А внутри нее – война.
Мне дороже та завалинка,
Чем кремлевская стена.

=================================
=================================


***
из нового учебника истории:
Шло заседание правления колхоза «Путь к коммунизму». Лежал на столе образцовый кочан мичуринской капусты, вдруг обратился в человечью голову и возвестил: – Не будет вам урожая! Но лежавший рядом початок кукурузы показал ему кузькину мать! Так начал рассеиваться в стране тяжелый мрак средневековья...

***

______________З Черемоша п'ють холодну воду...
___________________________Микола Юрійчук

Черемош на Украине - овцы там водичку пьют,
соловьи на Украине по-украински поют,
и не то ж "холодна вОда", что холодная вода -
нету слов для перевода. Есть любовь. Одна всегда.


***
Чем человечней, тем божественней.
Как мучит светом, хороша,
и высока и не торжественна
как небо над землей - душа!

***
Еще раз про...

Мягкий климат расслабляет.
Нету и не нужно, но...
...Как чуть-чуть похолодает,
кошка - с улицы в окно.

Станет пусто - ты приснишься.
Остановится обвал.
...Что там, киса, суетишься,
вот твой ужин, хоть и мал...


***
Милое, далекое, пустое

1
Не очень хорошее, не очень плохое...
Было что-то такое:
лучше, чем вовсе дурное,
меньше, чем что-то большое.

Спектакль в декорациях лета.
В сюжете не много света.
Играет Гамлета клоун.
Лето вздыхает: "Ах, кто он,

зачем он несет свой бред
в июля чудесный свет?
К чему Офелии лгать -
она ж не Баба Яга"?

Ну что ж, что дано, то дано
В воспоминаньях оно
стало светлей, юней.
Не страшно, есть пострашней.

2
Жестокий романс

Дороги пройдены. Где ж новые?
Так мало ждет уже вдали
А где-то есть Кольцо Садовое,
оно наверно - край земли.

По нем идете вы со скукою,
и вам дорога далека,
а мне и радостью, и мукою
фигурки с милого лубка.

3
Какого-то дерева листья мясистые,
цветы какие-то разноцветные,
и птицы, как всегда, голосистые,
и день, начинаясь. Земное, заветное...
       2008

Не скажу, что с людьми, но с листьями,
но с деревьями без имен,
связь все истинней, крепче, искренней,
и синицы щебечут с крон.

Льются трели. Зрачками птичьими,
и в заката входя зарю,
в чудо судеб людских синичьими
отдаляющимися смотрю.
       2008


***
Знакомо, как петли привычной тропы,
и так предсказуемо всюду.
Звук значимой речи в жужжаньи толпы -
счастливое, редкое чудо.

Лишь тОлков полУда, тоска, балаган,
и сколько же нужно терпенья!
И чушь не слетает, как листья, к ногам.
Ах, больше бы света и пенья.
       2008


***
Глаза людей, проведших жизнь в деревне,
их взгляд - он излучает иногда
какой-то свет - земной, исконный, древний.
…Заката луч и облаков гряда.

В них мир и целомудрие таится,
тонуть бы и тонуть в их глубине.
И я богат: я видел эти лица,
свет этих лиц в душе. Он жив на дне.

свет этих лиц далеких дорог мне…


***
...И вроде ж еще не ходил через реку -
ну, Лету ту самую, чтоб наяву
простой разговорчик с живым человеком
так чудом вдруг сдался: встречаю, живу...
2008

***
Песня о Сталине
1
А не спеть ли нам, о братья, о муже,
песнь Боянью не допевшим под розгой,
как была шестая часть земной суши

продолжением чугунного мозга,
не сыскать ли к ней слова величавы,
чтоб дышало в ней стальное столетье,
встал из гроба чтоб властитель державы,
бил и бил бы нас чтоб долгою плетью,
чтоб былая та и длинная ж сказка
жгла нам души, жгла нам жопы, как ласка.

2
И то ведь славная работа -
через болото строить гать.
Величье в грезах идиота
нам небом велено искать.

Как Аполлоны златокудрым,
как Зевс великий многомудрым.
И ночью трудимся и днем
конечно мы его найдем.

3
Если прикинуть...
1
Если бы Молотов был на месте Кобы,
а Коба был у Молотова шутом,
то по ночам усатик, статься могло бы,
мечтал, засыпая,
о сем бы мечтал, о том.

О лагерях мечтал бы и о мундире
генералиссимуса, и о большой войне.
Год сорок третий спокойно себе и в мире,
шел бы. А Коба - мордой лежал к стене.

На вошь похож, унижен лежал, обижен,
ярь свою распаляя, злобой в ночи горя,
блажи в душе лелея. А мир бы сиял, не выжжен.
Простой сценарий, естественный... Исказили... Ох, зря...


***
Лишь девушки воображенье
при взгляде на его штаны
безудержно, как возрожденье
моей измученной страны.
1992

***
Не доплюнуть мне до тучи.
Цель останется цела.
Проклянет меня до кучи
та, что нЕжна и светла.

Путь обычный и известный.
Птичка пела, я пою.
В канцелярии небесной
на учете не стою.
2009


***
ЭПИТАФИЯ ХХ-му

На свете сем что только не бывало,-
окончен век двадцатый и прожит.
И Веничка у Курского вокзала,
как коммунизму памятник стоит.


***
       Новые откpовения
       "Ну какая из нее богоматеpь
       после седьмого абоpта?"
       Слова мужа Маpии Дэви Хpистос

А почему бы, собственно, и нет?
Та богоматеpь заодно со всеми
сквозь чеpеду пpошла нелегких лет.
Где хочет веет дух.Такое вpемя...


***
К чему слова? О чем? Ну что ты значишь?
В сем городе, где так всему чужой,
о чем-то вовсе не бывшем ты плачешь,
с того ль что день уж слишком голубой,
с того ль что век под стать ему не прожит,
с того ль что тает краткий этот миг?..
И как же - видишь? - здесь толпа похожа
на сонм небесных двойников своих!..


***
Детство жило в дому деревянном.
Летом двор покрывался травой...
Старый дворик, поросший бурьяном,
небо синее над головой.

Вечерами прохлада сходила
на деревья его и кусты.
За сараями солнце садилось
и, садясь, целовало листы.

И волнующий дух маттиолы
по двору расстилался тогда...
Отсвет жизни беспечной, веселой -
дрогнет раем когда-никогда.

В чудный миг улетающий лета
перед ожившим взглядом опять
встанет так, будто длится все это,
и пустяк - все сначала начать.

***
"Это светлый подоконник
под черниговской луной"
       Ахматова
Двор, которого нет, от которого свет
только в сердце, покуда пребудет живое!
Эта соль, о которой не ведает свет,
и которая сгинет, конечно, с тобою.

Все, что в ночи июня скрывает луна,
от чего так счастливо и горько сгорает,-
только строчка вот эта, поэтом дана,
эта женщина только и помнит и знает.


***
Вариация на тему капитана Лебядкина

Жил просто, небогато –
жил-был, легОк и мал.
Жил меж людей когда-то
и дома кто-то ждал.

Ел сахар и печенье,
пил пиво и вино,
чужие приключенья
любил смотреть в кино.

Гулял, лежал на койке,
жил-жил и сгинул вмиг
на маленькой помойке
среди больших интриг.

***
Бессмертные стихи звучат, звучат...
В ночи весенней кто-то им внимает.
Он юн, тот слушатель. И острый видит взгляд,
как влажный март к березам подступает.
Он смотрит в очи красоте земной,
и необъятно все, а жизнь короче,
и мир наполнен счастьем и тоской...
И стих, так нов, приходит в миг такой -
сын голосов волнующейся ночи.

***
Закат земли по Герберту Уэллсу,
потусторонний мир по Марку Твену…
Когда летал на белых самолетах,
все это было где-то близко-близко,
как в милом детстве, где, забравшись с книжкой,
на невысокой крыше меж зеленых
ветвей и белых облаков парящей,
я был самодержавный тот хозяин
чуть не всего земного в мире меда.
И ад, что слал веселые намеки
роями стрел,все попадал здесь мимо.
…А нынче юный кто-то вновь на троне
и весь зеленый мир в его владеньи,
и не всерьез ли та дорога к звездам?

***
Мертвец отпущен погулять,
припомнить, что забыл.
Ему лежать бы да лежать,
да кто-то разбудил.

И что-то хочется сказать
кому-то мертвецу,
но только мертвому болтать
и вовсе не к лицу.

В руке какой-то ржавый гвоздь...
Так странно белым днем.
Что там о плоти помнит кость,
о свете - окоем,

цветок засохший – о пыльце?
Весь день он бродит сам.
О той, в сияющем венце,
нейдут слова к губам.

***
Это утро и чистые струи ручья,
свежесть света и снега.
Этих гор, этих хат, этих сосен семья,
радость лыжников бега.

Это снежное юное диво Карпат -
ты его озираешь.
Ты ли так непомерно, так страшно богат,
ты ли нынче здесь знаешь:

если ель прижимает вдруг ветку к груди,
если вечер и снег коль расстелен повсюду,
значит много еще, много есть впереди,
а и зримое - чудо:

это утро и чистые струи ручья,
свежесть света и снега.
Этих гор, этих хат, этих сосен семья,
радость лыжников бега.

***
Нет чернильниц и чернил...
Где же птички? Улетели.
Кто-то душу подменил
для чего-то в этом теле.

Это зимнее пальто,
эта детская улыбка,
эти мысли - всё не то,
всё какая-то ошибка.

Дьявол шутит или Бог,
иль конек тот Сивка-бурка.
Это прошлое у ног -
всё не ты. Не та фигурка.


***
Каждый цветок - маленький бог.
Каждый пришел в мир
лик изменить, и судить все,строг.
Луг - ста богов пир.


       ***
Бенвенуто Челлини

От ярости изнемогая,
могучей страстью обуян,
он лепит глину, распрямляя
до трепета живого стан.

Он не скрывает, не таится,
он отдает себя всего.
Он знает: побледнеют лица
от вдохновения его!

Он лепит, движется работа.
И враг падет, и мощью всей
плеча тугого разворота
обрушит меч его Персей!

       ***
Ни Америки и ни Европы.
В мире нет даже этой страны!
Будто за парашютные стропы
уцепись за летучие сны.

Пусть мелькнут тебе милые лица,
юных улиц заветная даль.
В старость падая, просто разбиться.
Жив,покуда забыть тебе жаль.


***
Все чушь да чушь. Задушит чушью.
Опишет кто ль простор страны,
чье имя Берег Равнодушья,
где нет ни солнца ни луны?

Ту даль, где некому явиться,
где виз богам не выдал страж,
где то ли пятна то ли лица
зря тщатся оживить пейзаж.
1994

***
Пустое время скуку копит.
Блеснет июль - и снова снег.
Нелюбопытен этот опыт.
Свят опыт облака навек.

Пока твой век в архив сдается,
пока не сдан он весь - вглядись!
...И только это остается:
свобода,красота и высь.

***
Вблизи река, за речкой - лес.
И лета дни катились.
Спускались облака с небес
и на асфальт садились.

Ласкаясь к узенькой тропе,
звенели мира звенья.
И зависть жгла к земной толпе
в полуденном горенье.


***
Тишь. Просторно. Одиноко.
Снова осень и опять
небо синее глубоко,
в Божьем мире благодать.

И пиита, как Каррузо,
что ласкать готов нам слух,
снова истязает муза
и парит высокий дух.

***
       В.Л.
Коль не смертельно зло, то нас простят.
Коль не простят - мы сами виноваты.
О будешь ты и счастлив и богат:
дней октября неистощимо злато.
Падут к ногам той повести листы,
пойдут, кружась, мелькать перед тобою,
проступят вдруг, как наяву, черты,
и обернется лик
твоей судьбою.

***
Средь примелькавшихся чудес -
осточертеет все когда -
вдруг бросишь взгляд на высь небес,
а в небесах горит звезда.

Средь вечно хлопотного сна
ненужных дел и чуждых лиц
вдруг бросишь взгляд - вокруг весна,
пришла - и далям нет границ.

Средь улиц людной пустоты
до одури уже дойдя,
вдруг бросишь взгляд, а это ты -
идешь в толпе, с небес сойдя.


***
Живут в домах своих счастливых
и тонки и умны.
Средь них так много есть красивых
и так их дни ясны.

Плывут дома, как теплоходы,
и отблески в воде.
Никто людской своей природы
там не предаст нигде.

И тихая волна качает
их белый теплоход.
И гладь морская отражает
им вновь небесный свод.

И взоры их она уводит
куда-то в высь,к звезде.
...Но из квартир их к нам выходят
почти всегда не те.

И с теми хоть как будто схожи,
и всем здесь хороши,
о чем-то тут вздыхаем все же
мы вдруг в ночной тиши.

Полночный свет горячий окон
не слишком щедрый ль знак?..
...А чья-то жизнь и впрямь высока,
наверно, это так...


***
Ушло, как в тот песок вода
все, что смогло уйти.Лишь длится
одно лицо,одни года...
Когда бы мог он поделиться, -

каких углов не огибал?
Как он глядел,других серьезней,
когда дорогу пролагал
вдаль - к смерти ранней,к славе поздней.

Мир - как пройти его углы?
От мига на заре хрустальной
до дней, где вырастет из мглы
свет чудный иль итог печальный?

***
Открыта наша мастерская
и днем,
и ночью в окнах свет.
Беремся делать -
исполняем!
На совесть труд -
претензий нет.
Идут заказы -
есть работа,
а кончим -
славно отдохнем:
есть план.
И
Вечную Субботу
в конце
Недели Длинной
ждем.



***
 КУРТУАЗНЫМ МАНЬЕРИСТАМ
       "Не друзей - приятелей зову я..."
       М.КУЗМИН
       1
Табу на прихоть? Скучно это.
К чему табу, когда без лжи?
Снискал расположенье лета,
так пой, свищи себе,блажи,

меж юбок разорвись - ты волен,
ты жив - кружись,труби жаре!
И молод ты, и грех замолен,
ах,если лето на дворе...

       2
На льдине не цветут эстеты,
а юг увидишь ли без виз?
Лишь баловню тепла и лета
изящный дарится каприз.

А тут зима глядит спросонок,
и стынем мы, как лещ на дне...
Был голос не глубок,да тонок,
да он растаял в тишине.


***
Осень, где твоя краса?
Все здесь будто снится.
Примелькались чудеса,
позабылись лица.

Мертвый блеск тропы у ног,
не сверни, ступая.
А небесный свет далек,
как звезда чужая.

       ***
       Ю.Казаков
Как сам медведь про рай медвежий,
про волю хищную в лесу,
про лес в лучах, про хвойный, свежий,
про север весь свой,про красу,

про ту, родившуюся где-то
средь моря в золотую ночь,-
пусть он рассказывает это
чтоб... тяготенье превозмочь!

***
Серый полдень, погода сырая,
мокрый лед, свод застывший пустой,
потемневшие доски сарая...
Мир чудит или вправду простой?

Капли падают вниз, будто души,
вдруг срываясь от тяжести лет,
и летят, как от горестной чуши
то ль во тьму, то ль в невидимый свет.

То ли это залог благодати?
Вмиг расплющено чудо лица
золотым приготовленным к плате,
то ли вид на пустыню с крыльца?
       20.12.89

***
…А есть такие красивые,
что только бы крылья им,
и взвились бы в небо синее -
летим!

Вот комната, чуть похожая
решетками на тюрьму.
Не в далях они ведь,Боже мой,-
в дому!

Впрямь будто мечты изваяны.
Офелия! Жгущий лик!
Луча ли,любви,отчаянья
блик?


***
Есть особое обаянье
строк поэта, его души,
даже, может, его молчанья,
иль пустяк он какой скажи.
Даже самой вещички слабой:
«Он об этом писал,постой!»
Вчуже мило уж тем хотя бы.
Если, правда, поэт большой.


***
"...Где гривы львов,
       как парики у королей."
       НОВЕЛЛА МАТВЕЕВА

Не так уж много нам дано
на век счастливых тем.
Той сказки первое вино,
о май, налей нам всем!

Его хранит далекий стих...
Средь всех разлук, разрух,
о май, хотя б на краткий миг
жизнь пробуди и слух!

И уведи, где все светлей,
где высь - хотя б на час -
"как парики у королей",
недалека от нас!

       ***
Как под трухой Помпеи - юность...
И все же, только ты услышь
ту песню, ту, где в ночи лунность,
плывут, плывут дома без крыш,

июля дышат глубиною,
листвой,чья тень мягка,черна...
Услышь, и вот она с тобою.
Связь судеб, душ - строка,струна...

       ***
Гуляка, жох, правдоискатель,
язычник, рыцарь, христьянин,
пан, безоглядный обладатель
слов, жара, срывов и вершин.

Святой, прожженный, угловатый,
то царь, то барин, то ямщик...
То мощный, то аляповатый
и ныне жжет его язык!

Смеясь, ласкаясь строчкой, пеньем,
встал в хоровод, пошел,ожил
Державин, неуклюжий гений.
Таким в утробе Пушкин был!


***
Стихов мученье и отрада.
О этот миг, когда храня
то пламя - свет чужого взгляда,
брел, остров мертвых ты кляня.

Когда, приняв,как эстафету,
огонь тот, жгущийся,живой,
бежал и понимал вдруг это,
сходя с дорожки беговой.

Дивясь, как горд его порядок,
как он ухожен, чист и бел,
ты брел и брел в рядах оградок,
не зная сам, кто мертв, кто цел.


***
       "...Радость чуя..."
       ФЕТ

Сколько скучать, суетиться,
ждать в пустоте этот миг,
чтоб, воспарив, не разбиться,
подняв надменный свой лик.

Юности гордые боги,
огненной прелести зной
тут вот, на самом пороге
меркнущей жизни земной!

***
       Фет

Осталось лишь к смерти движенье?
Он тут лишь бессильный старик?
Но вот наступает мгновенье
один ослепительный миг -

и что ему это пустое?
Пусть плоть уже еле жива -
он зорок, он видит другое,
надменные зреют слова.

Пусть годы,и смерть на пороге.
В безумье - вся жизнь стороной.
И юности гордые боги
спускаются в огненный зной.

       ***
Про прошлый и нынешний век
спросите поэта, поэта...
Смеется тот канувший снег
и верного нету ответа.

И жарко возжаждав любить
былое, и свет прозревая,
умеpь свою удаль! Чем жить,
к словишкам от слов убегая?

***
Надменнось губ и взоров барских.
Не отягчай свою суму,
не примеряй нарядов царских,
оставшись, Золушка, в дому.

Ах,и сама ты знаешь это,
да жгут чертоги облаков;
плывут, плывут - границ им нету.
Но есть конец июльских снов.

НЕМНОГО О КОММУНИСТАХ

       ***
Раз в туалете Маркс сидел
и вдаль в грядущее глядел.
Все, что привиделось ему
и по сей день у нас в дому.

       ***
Коммунисты после выбоpов

Хоть коммунизм и не настал,
они пpосты и милы:
остался с ними идеал
большой убойной силы.

       ***
Коммунист во храме

       1
Коммунист явился в храм -
совесть что ль замучила?
"Поклонюсь святым мощам,
где тут Маркса чучело?"
       2
Он верит.Вера прочная.
Стоит - в руке свеча:
"Спаси нас, непорочная
 подруга Ильича."

       3
В хpаме праздник,свят и чист,
певчие поют.
Нынче Бога коммунист
сам прощает тут.

       ***
Наш вождь не Христос, но забыть ли о чуде?
Века пролетят, будут помнить все люди:
Ильич не пошел за Адамом и Евой -
оставил жену непорочною девой.

       ***
Вдpуг встpетив коммуниста ныне
и впpавду, можно ль не pасцвесть?
Когда заблудишься в пустыне,
в пpостой колючке пpелесть есть.

НЕМНОГО О ЖЕНЩИНАХ

       ***
Вновь весна и бpодит некто:
"Сколько здесь пpекpасных дам!"
Дpама "Невского пpоспекта"
совpеменней пpочих дpам.

       ***
В тихий час, склонясь к плодам,
змей сидел на дpеве...
А потом Адам уж сам
яблоки pвал Еве!

       ***
Стаpые шутки о главном

А кто-то был p****ком славным...
Но кем бы кто из нас ни стал,
все шутим мы всегда о главном -
что Шуpик в детстве объяснял.

       ***
Мои сожаления

Хоть сделал великое тело,
венчая пpиpоду, твоpец,
увы,наше бpенно здесь дело:
к началу так близок конец!

       ***
Июльские пpогулки

Проспектом Дон Жуан пpойдется.
Вздохнет, вернувшись на кpыльцо:
на сотню ножек набеpется
едва-едва одно лицо.


Что в памяти,когда пpойдется,
покинув он свое кpыльцо?

       ***
Будто звездочки взошли
те зpачки - две точки.
Печи адские - вдали
тоже огонечки!

       ***
       Сказка и реальность

Если б в жизни так бывало,
даже изредка хотя б:
Василисой жаба стала,-
вон вокруг ведь сколько жаб!
       ***
       Любовная история

Кавалер, увы, в печали,
меркнет нежная мечта.
...Если б женщины молчали,
жизнь была б не так пуста!
       ***
       Если всерьез

Тоска вселенская да милость женская
сим миpом пpавят, цаpят вдвоем...
Нам мука ль долгая?
Нам жить, блаженствуя?
Все - как стоpгуются! Чьим быть pабом...

НЕМНОГО О ВОЗРОЖДЕНИИ
       ***
Вот и свеpшилось возpожденье.
И луч свеpкнул, и гpянул гpом!
И обpели мы все спасенье
в непpеpекаемом былом.

       ***
       ИЗ ИСТОРИИ

       Мове-тонкости
       Далекие параллели
       1
С наличьем враз слича,
три буквы пишет бойко.
       2
На глади кумача
вдруг видишь: "перестройка".

***
Лишь девушки воображенье
при взгляде на его штаны
безудержно, как возрожденье
моей измученной страны.

       ***
       Наследство

Вот и двоpяне снова здесь.
Кино давно снималось -
им опеpеточная спесь
лент сталинских досталась.

       ***
Возрождение на Украине

Вот он и пpобил,звездный час,
в своем дому застигший нас,
дому все в том же самом...
Бом-м-м -
вот он уж и пpиплыл, наш дом,
вот мы и Киевская Русь.
Москва - окpаина. Там гpусть.

       ***
То помело вспоpхнет тут вдpуг,
то ступа pвется в сфеpы.
Летают спутники вокpуг,
но как-то нет в них веpы.

       ***
       По случаю еще одного исполнеия
песни "Як побачу piдну хату" по pадио

Миp вам, сеpдечные слова.
Но тыщу pаз на дню!
Мысль о дивеpсии (Москва?)
я от себя гоню.

       ***
Как говоpится, тает тьма,
но,сомневаясь что ли,
свои духовные коpма
нам пpедлагает воля.


       ***
       Метамоpфозы

Век Ленин был ему - Спаситель,
потом любить Укpайну стал
поэт, в сем деле не любитель -
советский пpофессионал.

       ***
Держава ! Герб престижный,
великих тьмы идей!
...И ни обложки книжной
без задницы на ней.
       ***
Прошлый век катил в коляске,
наш экспрессом в первом классе.
Романтические сказки
сочинят о нашем часе.

Будут сладко-сладко грезить:
что-то где-то было,было!
Вздор им в голову полезет,
крылья даст незнанья сила.

Будут тешиться потомки!
Дед-потомок внуков учит -
блещут разума обломки...
Пусть бы так,да вот что мучит:

пусть плетет что ни придется,
сам пусть верит каждой фразе,
пусть светлей ему поется,
но когда в его рассказе,

нет, когда уж и вот эти,
эти вкруг меня обличья
в ангельском предстанут свете!.
...Это будет неприличье.



       НЕМНОГО О ВЕРЕ

       ЕСЛИ Б Я БЫЛ МЕССИЕЙ
       ***
Если б был мессией я,
всем сказал тогда бы:
"Не туда идем, друзья",-
все пошли б туда бы!



       ДУХОВНЫЕ НАСТАВЛЕНИЯ
       ***
Бог любит с пpавдой дpужного,
но есть ведь и вpаги...
И все же больше нужного
ты никогда не лги.

       ***
       Гневная пpоповедь

Не пудpи нос, не мажь помадой губ,
не ешь яиц - иль pай тебе не люб?

       ***
       Миpная пpоповедь

Ешь и кефиp и бутеpбpод,
постом себя не мучай,
ходи к пpичастию pаз в год,
ну так, на всякий случай.

       ***
       Совет N1
Хоть веpь ты тут, а хоть не веpь,-
вольна твоя доpога,
но коль увидишь в пекло двеpь,
пpикpой ее немного.

       ***
       Совет N2
Не нами сказано, как быть
("здоpовьем дух упpочится").
Пока живется, нужно жить,
и кушать то, что хочется.

       ***
       Неповтоpимость

Зpя вpут, что в миpе нет чудес:
чуть пpиглядеться если -
один Хpистос ведь не воскpес,
все пpочие воскpесли.

       ***
       Вопрос
А если в небе рая нет?
Когда же выдумают средство
пугать, не насылая бедствий,
чтоб не был адом этот свет?

       ***
Наставлений суть одна -
поступай примерно:
старомодный сатана
жив и в век модерна.

       ***
       Пpизнание

Нет, не сходил мне в душу свет,
не встpетил я мессию,
не знаю я индийских "Вед",
хоть и живу в России.


***
       Новые откpовения
       "Ну какая из нее богоматеpь
       после седьмого абоpта?"
       Слова мужа Маpии Дэви Хpистос
       1
А почему бы, собственно, и нет?
Та богоматеpь заодно со всеми
сквозь чеpеду пpошла нелегких лет.
Где хочет веет дух.Такое вpемя...
2
Что человек? Как мух людей,
оpут, что твой паpламент.
И впpямь, скажи, на что он ей,
докУмент,депаpтамент?

Маpия Дэви, все pавны,
и там, на небе, тоже -
Исус из дpевней стаpины
и совpеменный боже.

Деpзай, pодная, не pобей,
что скажешь - все бесценно!
И помогают пусть веpней
тебе pодные стены.


       ***
Блажен, кто в выси устремлен!
Гляжу в окно, где,к марле рея,
толпится мошек батальон.
Гляжу и думаю, грустнея:
и мы вот так. И нам заслон.
Прекрасный кем-то свет зажжен,
да нас ли ждут толпою всею?
...Летим, летим со всех сторон.

       ***
Вместо эпилога

Устал внимать пустому лепету,
а что мне нужно позаpез,-
нельзя ль пpипасть к живому тpепету
сей миг веpшащихся чудес?


НЕМНОГО О ЧИТАТЕЛЯХ И О ПИСАТЕЛЯХ

       ***
       "Нас мало, нас может быть тpое..."
       Б.Пастеpнак
...И снова я томик откpою.
Их тьмы, кто мне даpит секpеты.
...Нас мало, нас может быть тpое,
читателей ваших, поэты!
       ***
Читатель, если в сpеднем взять,
оpигинальней чуть.
Писатель тоже б мог молчать,
умней он в сpеднем будь.

       ***
В блаженный полдень сотвоpил
немым его создатель.
Читатель, что заговоpил,
уж не совсем читатель.

       ***
       Совет критику N

Так и жену не обмануть
не то что публику, мой милый...
Непринужденность через силу?
Расслабься, лгать решась, чуть-чуть.


       ***
       КАРТИНА
       Я пью из чеpепа отца
       за пpавду на земле.
       Ю.Кузнецов

Стол. За столом тем гpомадным - весь свет.
В ужасе молча внимает.
Зевс ли, откpыв олимпийский обед,
кубок такой поднимает?
       ***
Неискушенный,пpостодушный,
конечно, в миpе лучше всех.
Как мы гpешны! Он - дух воздушный!
Писать ему лишь - смеpтный гpех.
       ***
       Листая периодику

Непечатных слов в печати!
И какой узpели лад?
Эти дети благодати
так неистово вопят.
       ***
       Жуpналы

Чуть в них глянешь - мошка в глазе,
и pедка в них Божья пpоза.
Паpе pоз цвести чтоб в вазе,
pазве нужен воз навоза?

***
 Неуверенность

«Я не просто отдельная личность, а звено.
Ощущая себя отдельной личностью,что-то
приобретаешь, но теряешь при этом несрав-
ненно больше.»
       С.Куняев (из интервью)
«Заставь дурака Богу молиться…»
       Русская пословица

«Это я ль, себя измаяв,
лоб в крови, в глазах темно,
бью поклоны? Я ль – Куняев?
Иль звено я и «оно»?»

***
С.Куняев со словом отеческим.
С.Куняев в двух ликах един.
С.Куняев с лицом человеческим
прозывается Л.Бородин.

       ***
Бывало небо зря нас манит славой,
а ныне вот услышан Бога глас,
и дух влечет к идее величавой -
вдруг Дон Кихотов как мерзавцев враз!

***
       Застолье
       "Я пил из черепа отца
       за правду на земле"
       Ю.Кузнецов

Взор просветлен, лицо открыто,
глаза небесной синевы.
Сиянье духа вкруг разлито,
и кудри льются со главы.

Горит на облике высоком
столетий минувших печать.
Он поднял длань,пронзает током
и слово хочет он держать.

И всех кругом объемлет ужас,
священный трепет. Все глядят,
свой жребий зрят в великом муже
и взора встретить не хотят:

спокойно, важно, величаво
чтоб течь в лирическом ключе,
чтоб пить за веру,правду,славу,
возьмет он череп чей еще?


       ***
1
       Эволюция

Бывало, хвост – за ветку,
заботам – нос: «Пока!»..
Ну дел, делить нам клетку –
жилплощадь языка.

       2
Не Дон Кихот один,
тут Дон Кихотов стаи!

В виду таких вершин,
невольно замирая,
попробуй век понять –
и та и та в нем сила:
«Я, я лишь благодать!»
так истошно вопила.


       ***

Настоящие читатели
       
Их вкус и запpосы высOки,
и чуден их малый отpяд.
Читатели - божьи пpоpоки,
всю жизнь что молчат и молчат.

       ***
Слова, слова,слова, слова...
В тех нет души, а в тех жива,
в тех пустота, в тех свет основ.
...И ничего здесь, кpоме слов.

НЕМНОГО О ПОТУСТОРОННЕМ
       ***
       Бум фантастики

Пpимелькались чудеса,
что вокpуг твоpятся.
Ноpовят все в небеса -
хоть на Маpс податься.

       ***
Не пpавда ль pодственницы блюдцу
и все с каймой
паpят таpелки и не бьются
по-над стpаной?

То поpознь, то веpеницей -
огни, огни...
Глядишь, надумают явиться
к тебе они.

Покуда бpодишь ты без цели,
тоску тая,
ан, смотpишь, вот уж пpилетели,
вон та - моя.
 
В ней в упpазднененный pай небесный,
что там вдали,
что так похож на лик чудесный
земли, земли!

Но только вовсе не изгажен
еще пока.
Где люди те ж, такие ж даже
там облака!

Где будешь вместе ты с любимой,
хоть тот, но свет.
Счастливый век необозpимый
длись сотни лет!..
...........................
Иль впpямь отыгpанною дpамой
жизнь тает здесь,
и мы лишь ждем, в какую с дамой
таpелку сесть?


НЕМНОГО О ЖИВОТНЫХ

       ***
       Зоопарк
       1
       Обезьянка

Зверь человека веселее:
вот эта обезьянка здесь
глядит на вас,сказать имея:
"Кормушка есть, решетка есть.
Что ж, что ошейник? Трет ли шею?
О дух, вместивший мир в себя,
смотри, учись,скачи ловчее -
все будет то ж и у тебя!"
       2
       Вольера ослов

Эх,стадо... Чуть бы лада!"
Но грусть у вожака:
одно нам знать бы надо,
(и правда ль далека?):

наш глупый нрав - банальность,
что всем ясна сама.
Осла оригинальность
в наличии ума."


       3
 Крокодил-философ

Чего невинней?
       Знать желает.
Мысль зреет в мудром не спеша.
Прищурился и вопрошает:
"А есть ли у людей душа?"
       4
       Тигр
Дверь клетки хлипка - не до игр.
И страх, и тянет поиграть...
Мне симпатичен этот тигр,
хоть он непрочь меня сожрать.
       5
       Свинья
Сияет миp,лучась,
а коль свинью послушать -
лишь ткнувшись носом в гpязь
отыщешь в нем, что кушать.

       ***
       Лозунг зооперестройки

Казнят за то, что мы малы,
о мошки, станемте ж орлы!

***

Ах это застолье, чужое веселье.
Какою, скажи, нас кружит каруселью?
Иль это, о жизнь, твой единственный свет?
Он чуть безнадежен и мил, этот бред.

И комната эта и тут и в былом,
и клен шелестит чуть листвой за окном,
и хор, в чьем застольи не то ты поешь,
и эти без тайны, но женщины все ж...


***
Куда, русалочка, плывешь
по голубым волнам.
О чем, русалочка, поешь,
поведай, свет, что там.

Поведай, милая, скажи
над бездною времен.
Дрожи чуть-чуть, вода,дрожи,
вон звездный твой затон.

       ***

***
Как жизнь проклята и богата!
А нынче свет ее - хоть сгинь.
Какие славные козлята,
как нестерпимо воздух синь!

А слова замок - за лесами,
а зодчий сам вручен лесам...
И где небесными глазами
козлят ласкает Мандельштам?

       ***
Разбег дорог велик -
весь свет. Но та одна!
Счастливый есть тупик
по имени весна.

Лишь ступишь на порог...
И где пора цвести,
в тот миг, тот день,тот срок
сном,бликом, тут почти -

тот луч, тот лист, тот лик
так - свод, так - дно, так юн!
...Укол - и окон вскрик,
И Бог сквозь муку струн.
***
Из истории

Что за события на свете!
Мрак над державой все грозней.
…Скрипит на скрипке Петр Третий,
презрев грозу мятежных дней.

Лишь гулкий зал пустой внимает.
Потом приходит тишина.
Вздохнул: пора кончать. Светает.
Опять, знать, дуется жена.


КУЛИНАР
       (Ю.Олеша "Зависть")

"Что в мире, скажите, питательней корок?
И сам ты себе коль не сделаешь дар,
и ждать уже нечего - скука и морок;
всего лишь под тридцать, а так уже стар."

Готовя коктейль свой из смеха и кpови
и свет оглядевши сей с детских небес,
и век этот,тесный такой для любови:
"Все пpосто" - сказал он. И мальчик воскpес.


***
Люблю я вас, богини пенья...
       БАРАТЫНСКИЙ
Тот пантеон для них родным был домом
и это вот свидетельства, следы:
так говорит знакомый со знакомым.
Спит Летний сад, закованный во льды,

и больше нас в дома не приглашают
так запросто богини. Больше нет.
Так там мертво, что странно поражает
голубооких бездн внезапный свет.


       ***
"...где я наследую несрочную весну..."
       БАРАТЫНСКИЙ

Поздней осени опытный взгляд.
Скорбный дух и высокая лира,
приглушая все звуки ей в лад,
боль и счастье то выскажут миру.

Столько ведомо только лишь ей!
Там за дальнею-дальнею дверью
те слова, что странней,но верней.
Истончай же гусиные перья!

И доселе, как стражник, нема,
сквозь огни прежде чуждого края,
осень поздняя глянет сама,
как царица, лицо открывая.

       ***
       Ахматова

Багровый и грозный разверзнется ад
и жизни без жалости руша...
...Кто знает, откуда же ею он взят,
тот ужас, ласкающий души?
И что же тот мрачный полуночный фон
для блещущих высей и зноя?
Как облаком в сердце вонзается он!
Кто знает, что это такое?

***
Это,верно,влюбленные,
или мне показалось...
Здесь, под августа кронами,
что-то прежним осталось?

Потаенное, нежное
меж сгустившейся мглы
живо ль вечное, прежнее?
Эти дали светлы.

Сколько дивного, спетого
в далях канувших лет.
Чудно так не от этого?
Показалось ли, нет?

       ***
"Ты был",- сказала "мной любим".
"Ты с ней,я с ним судьбу устрою"...
Ах, сон! Но, друг мой, доглядим,
и утро встанет дорогое.

Ужасно жить, коль все мертво.
Наполним парус болью трудной.
Еще весенней, сладкой,чудной,
без коей нету ничего.

       ***
Грустной повести главный герой
размышленьям не больно ль глубоким
предается он в жизни порой,
приходя к заключеньям жестоким?

Не мираж ли высоты его?
Что ответишь мне, дворик влюбленный?
Та пустыня, где нет ничего
или рай этот - правда,
_________________зеленый?

И в тебе есть предчувствие гроз.
С ним глядеть и больней и дороже...
Видишь: этот фонарь, как вопрос,
и ответ ему нужен до дрожи!

       ***
Два-три молодых впечатленья
и бродишь, вот это тая...
С всемирной истории тенью
сравнимей все срок бытия.

Уж многое в далях бледнее...
А путь все пылит позади,
то вряд ли величье имея,
но вдруг оживая в груди.

       ***
Ужас скуки беспредельной.
Тьмы казарм для нас.
Но влюбленный дух веселья
там в свой звездный час.

А и тихо жилы тянут,
что тужить - живи!
Годы судеб не обманут,
только б чуть любви.

       ***
...Оплошность стража,промедленье?
Куда он, зелен так, спеша?
Побег - он жизнь иль преступленье?
Но радость бьет, замки круша.

Расцветшим деревом подняться,
ввысь птицей вырваться из рук,
достичь звезды не побояться?
...И в хмарь расцвечен день вокруг!

Конец какой здесь дикой власти,
чего начало здесь, открой
весна, притворно чье ненастье,
плеск крыльев вольных над толпой?!

***
Между плит тpава кpугом,
плац сей опустел.
Кинотеатp,как Содом,
за гpехи сгоpел.

И забpошенность мила.
Здесь в начале лет
юность впеpеди ждала.
Самый пеpвый свет...

Отступила суета
и опять окpест
новый миp - планета та
звезд, ветвей, невест,

белых-белых облаков,
чистых-чистых вод...
Значит жив еще, здоpов,
дышишь значит вот.

***
Искусствоведы знают ремесло.
А нам чужого хлеба здесь не надо...
Пусть их потом загадка мучит взгляда -
мы счастливы,коль просто повезло.

Пусть тщетно спорят, развевая мрак.
А нам довольно шутки иль сюрприза,
лишь Мона Лиза б улыбнулась так,
как улыбается
_____________лишь Мона Лиза.

***
В этом городе жизнь пролетела.
И с булыжной еще мостовой
вслед "Победам" и "Зимам" глядела
эта улица вместе со мной.

Ни во что кроме лета не веря,
ничего кроме этих садов,
как Адам иль домашние звери
не имея на кольцах годов.

И легко, как ребенку, смеяться,
пить и пить этот сладостный дым,
хоть не вышло Адаму остаться
в тех зеленых садах молодым.

Хоть пылит она дальше,дорога,
и почти уж, душа, он не наш
этот светлый, сулящий так много,
все манящий июньский пейзаж...


***
Сей дом без выхода и входа,
над коим сини небеса
простых вселенских полчаса
(минута - три тюремных года);
где за окошками леса,
и столько разного народа,
и женщин вечная краса.
Налей мне в чашу, август, меда,
на желтом брюшке полоса,
дай,страстный,мне травы зеленой,
дай вновь чтоб, гибельно-влюбленный,
проплыла тучка иль коса.
Опять как будто бы все то же,
и веет твой медовый дух,
и ласковой ладони вдруг
прикосновенья блик на коже.
Иль то мерещится, мой друг?
Глянь,как гудят вокруг шмели!
И чудный блеск в твоей дали,
и на лугу большие травы...
Открой запоры и пошли.
Мы много здесь теряем, право!
И для чего? Мосты спали,
и по тропинке той в пыли,
а можешь - влево, можешь - вправо,
ведь лишь запутаться по нраву
в зеленых волосах земли.

       ***
Тут постарался черт,
а черту все пустяк.
Махнул - и век уж стерт,
и свет,где прежде мрак.

Сто лет лежал в пыли
сей двор, и тын, и сад.
Сто лет он был вдали,
а нынче ты - у врат.

Подсолнух и лопух
и этот старый тын
шагах всего лишь в двух,
и в черном господин.

И трость в его руке,
и длинный этот плащ.
Он бродит налегке
тут средь бурьяна чащ.

День зной свой,жарок,льет,
и млеет пес-брехун.
Прошла русалка вот,
мелькнул вот злой колдун.

Загадочных очей
мерцает тайной свет,
слепит глаза ручей
и сонный лета бред.

...Тем жив вот этот свод,
тем полн напев сих струн,
что в них лишь и вдохнет
един сих мест ведун -

на лик ложится луч,
чернеет длинный плащ...
Скатясь с овражьих круч,
черт удирает вскачь.

***
Муха тонула в тарелке борща
все безнадежней, слабей,
тихо у вечности врат трепеща.
Многое вспомнилось ей.

В радостный чистый апрельский рассвет
плыла как будто во сне.
Бабочкой собственный встал силуэт.
...Грезилось встарь по весне.

Тихо счастливая муха плыла,
снился ей утренний луг.
Чуть шевелились два тонких крыла,
больше уж не было мук.

Свет угасал,приближался порог,
день уносился, звеня.
Жалобный стих, изливаясь,истек
прямо на стол из меня.

       ***
Долго, тяжко Медуза царила-
не сочтешь этих каменных дней.
Все тогда, будто мертво, застыло,
шутки плохи известно же с ней.

Камень, камень все. Блеск! И тогда-то
Вдруг пугающе, будто обвал,
тот божественный странник крылатый
перед ней, будто пропасть, предстал,

будто луч из расколотой тучи!
И впервые при виде тех крыл
ей, во всем здесь доселе везучей,
было взор не поднять, чтоб убил.

Не зажглась в нем жестокая сила,
дико страх лишь метнулся,крича,
и взлетела рука, и смирила
разворотом тугого плеча.

Темень кончилась. Было и нету.
День ворвался вдруг, сумрак круша,
гамом жизни встречая победу,
чистым воздухом бодро дыша.

***
Монолог счастливчика

У каждого своя тропа,
очаг, жена и дом.
А я свободен, как толпа,
и все мое кругом.

Мои на небе облака,
мне - свет мильонов глаз.
Пошевелится лишь рука -
заблещет даль, замрет река,
воскреснут давние века
и рядом сей же час.

Фонтанами плакучих ив
любуюсь на пути.
Свищу я песенки мотив,
весна в моей груди.

Вся жизнь лежит передо мной,
огни в любом окне.
Мне дар навек вручен такой -
все, все, что вижу - мне.

Блеск вод морских - любимой взгляд.
Птиц переливы - смех.
В минувшем - свет, дела - на лад,
вся жизнь - цветущий майский сад.
Иду счастливей всех.

У каждого своя тропа,
всяк свой лишь знает дом.
А я свободен, как толпа,
и все мое кругом.

***
Я путешественник по душам,
читатель, проще говоря.
Ищу в сем мире, кто не скучен,-
от января до декабря.

Я бессловесный червь журнальный.
Чуть реже встретишь здесь меня,
чуть в среднем я оригинальней
всех тех, что без строки ни дня,

по чьим трудам мы и богаты,
грехи хоть наши велики...
Нет, мне чужды аристократы
надменным духом высоки.

Но, не рожденный для паренья,
я счастлив,если,сбросив гнет,
от воздержанья к возрожденью
сама словесность нас зовет!

       ***
       Памяти поэта Юрия Смирнова

Не забывайте и светских святых,
ладан вдыхая, слушая пенье.
Тех,кто достоин,вы помните их,
валом девятым идет возрожденье.

Юно и сладко надеждою жить:
"Дай твою руку! Веpь,что в загробном!."
...Все же надежнее землю любить,
детям подобно, мудрым подобно.


       ***
       1
Снег белеет, как страница.
Хорошо бы,притворясь,
ждать, что встреча вдруг случиться,
не от скуки истомясь.

Перед вечером - не ранью
так бы бережно нести
тень живого ожиданья.
Есть ли он, глоток в горсти?
       2
Для культуры пробел едва ли,
и открытьем им вряд ли стать...
Все ж, чтоб сведенья не пропали,
нужно где-то их записать:

вдруг сгодится что для науки.
Было: в голод глодал кору
глупый слон из родимой муки.
Звери видели ту муру.
       ***
Синяя Борода

Если б женщины молчали,
дольше б век твой был, мечта.
Как счастливо б мы не знали,
кто вот эта, кто вон та.

И предстали б небывало.
Палочки волшебной взмах...
Василисой жаба стала,
Василиса ж эта... Ах...

Все безвкусица в мадонне.
И наивный же просчет!
Где то счастье? Тает, тонет,
миг - и вовсе пропадет.

Пусть хотя б они молчали.
Скука... Грустные года...
Эти хлопоты... Едва ли
избежишь их вновь... Куда...

       ***
Нынче мода на романы
о грядущих чудесах.
Так сберем, друг, чемоданы
и туда на всех порах.

Вот мы прибыли. И что же?
Городок как все на вид -
на любой другой похожий.
Так стоит себе, стоит...

Перед взлядом, как на блюде:
видишь, глянь-ка: вот он весь.
И такие ж, вроде, люди
как и в наше время здесь.

Те же все у них заботы.
Будни, праздники, семья.
Утром так же на работу.
Для усталого - скамья.

Так же их ведет дорога.
А куда же, знает кто?
Но присмотришься немного -
что-то все-таки не то.

Все же чуть иные лица,
не такие чуть глаза...
Смотришь, смотришь - будто снится.
Что не так - понять нельзя.

Благо встретился прохожий,
старомоден, очень мил
(не на них - на нас похожий),
он нам все и объяснил.

"Нас,людей, осталось мало.
Завтра сгинем без следа.
Эра роботов настала.
Их вот это города.

Пусть почти подобья наши,
не совсем уж это мы.
Только пьют из той же чаши.
Света им дано и тьмы.

И почти как нас в отчизне,
чуя ток почти крови,
так же их подобье жизни
жжет подобием любви.

В Лету канула природа.
Звери, птицы, степь,леса -
и у этого народа
чуть повыцвели глаза.

Так сказал нам тот последний
грустный,старый человек.
И назад в свой день соседний
мы направили свой бег.

       ***
Путь к дому мне в ширь океана
и горек - так в снах - неуют.
А я еще тут как ни странно...
Как странно, что я еще тут.

Что вечером тихим блуждаю
в тенях,в колыхании крон,
и юность, вдали не растаяв,
все кутает в листья балкон.

И вижу - не сон ли дорога? -
вон свет ее в том же окне.
Как яви мне верить? Не много
июлем даровано ль мне.
       ***
Простор ли открывая птичий -
да был ли свод? -
счастливо чей-то взгляд девичий
блеснет, кольнет,

вернет. Да нет - чуть-чуть закружит,
чуть-чуть, едва.
И что ж? А все ж - как искра стуже,
тьме - синева.

И день продолжит вновь движенье,
но вздрогнет час -
вот край! Вдаль - рай расположенья
девичьих глаз.

       ***
Тих и приличен. Тихо лиричен.
Вкусом отмечен, миром отличен,
милой оценен, обласкан,согрет...
Воля со мною - предела ей нет.

Но не завидуй мне: творчества бремя
силы души отбирает и время.
Щедро себя, неустанно даря
все без остатка сжигаешь, горя.



       ***
Пресловутая темница, где томится так душа -
пресловутая та птица, чьей-то прихоти служа,
дни томится,все лелея пресловутые мечты:
дверь откроют ей и реять
       в синь взовьется высоты.
Вдруг, обманута минутой,
       перед бездной той пускай
с счастьем сладким пресловутым
       враз поверит в этот рай.
В праздник светлый, в выси чудо
       в пресловутой тьме - судьбе...
...Грудь, чтоб сдвинуть скуки груду,
       слов юней где б взять тебе?


       ***
То строят, то рушат воздушные замки.
Крылатый бульдозер на тучке гудит.
А мы муравьишки лишь в маленькой ямке,
и думает каждый: судьба пощадит.

Судьба поглядит голубыми глазами,
уж тут-то застынешь: недаром - судьба!
Раздвоено сердце.Как быть с небесами?
Там,на небе синем,строений гурьба.

Там шум в вышине, он настырный и громкий.
Каких нам с судьбой не сулит же он встреч!
...Когда ж с облаков полетят те обломки,-
ни дому, ни дням, ни судьбе не сберечь.

***
Духи лета добрей и жалостливей к живым.
Духи весны трепетней помнят ушедших.
А Духу Веселья мил вонючей казармы дым.
Над беспредельной скукой ее
вдруг он крылья свои расплещет.
И всегда неожидан он, звездный час,
и катится жизнь, и нету еще итога.
И пока не скроется он из глаз,
разглядеть бы что-то в тебе,дорога.
       ***
А весны Историю не читают
и поэтому так юны.
А осень про них, наивных, все знает,
от знанья глаза у нее темны.

А нам бродить между тем и этим,
и вновь, хоть старец, а хоть юнец,
надышишься вольно дурманом в лете,
поверишь осени и - конец.

...Сойдутся разом смерть и спасенье,
взлетишь к лучам в золотой поре,
острейшее лучше всего мгновенье,-
и это август вот на дворе.

***
Застыл кораблик и не движется,
а то ль плывет да не туда.
А даль влекущая колышется
и впрямь как будто в те года.

Звезда повисла и качается,
сквозь мрак мерцает глубоко.
И путь тот долгий не кончается,
и что-то помнить нелегко.
       ***
Только белые медведи,
только вьюги да снега.
Лишь пингвины нам соседи,
и пурга, пурга, пурга.

Не уедем мы отсюда,
только будем все мечтать
про ветвей зеленых чудо,
про апрелей благодать.

Будем с мишкою лохматым
пополам судьбу делить.
И на зависть так богаты,
ночи с ним беседой длить.

Будет рад приятель белый,
самый верный будет друг!
...На полгода солнце села,
блещет лед, и мгла вокруг.
       ***
Полгода ночи. Антарктида.
Лишь всюду вьюги да снега.
И беспросветна,как обида,
пурга, пурга, пурга, пурга.

Трап - к самолету.Мы оттуда,
где все заметены следы.
Миг солнца. Молодости чудо.
Листы. Блаженный плеск воды.
       ***
       Поэту
Читатель пять имеет чувсв.
Худ. лит. поток чтоб весь
вместить, он идеально пуст.
Пиши, трудись, он здесь!

***
Каждый цветок - маленький бог.
Каждый пришел в мир
лик изменить, и судить все, строг.
Луг - ста богов пир.
       ***
Чем чернее ночи юга,
тем острей сверканье мглы.
Никуда из света круга.
Пальмы,листья, да стволы.

А от листьев этих тени
на асфальте чуть дрожат.
Коль подняться на ступени,
не спуститься уж назад.
***
Как колыханье травы глубока
тайна. И нам ли открыть,
что передумали тут облака,
в грош им - красивыми быть?

Нам ли узнать, будь хоть молод,хоть стар,
виден какой им предел?
Нам ли понять, как и в холод и в жар
этот наряд их так бел?
***
Избранница, где ты? Средь толп я внимательно
средь юных ищу.О как ты замечательна
должна быть! Как леди хоть Тэтчер суровая,
хотя бы железная - лишь не дубовая!
       ***
Ушло, как в тот песок вода
все, что смогло уйти.Лишь длится
одно лицо,одни года...
Когда бы мог он поделиться, -

каких углов не огибал,
зачем глядел других серьезней,
когда дорогу пролагал
вдаль - к смерти ранней,к славе поздней?

Мир - как пройти его углы?
От мига на заре хрустальной
до дней, где вырастет из мглы
свет чудный иль итог печальный?
***
Благословение начинающему

Пострел-мальчишка стал писать,
надежда есть: зальет нас светом.
Пусть Бог ему поможет стать
большим трагическим поэтом.

       ***
Кует на дереве кукушка,
жасмин торопится расцвесть.
Пассионарная старушка
вмиг объяснит вам,кто вы есть.

       ***
       1
Ильич падет,как Троя,
а Веничке чего,
коль все его герои -
читатели его!
       2
Ступенька за ступенечкой
стекается толпа.
Не зарастет к вам,Веничка,
народная тропа.
       3
На свете сем что только не бывало,-
окончен век двадцатый и прожит.
И Веничка у Курского вокзала,
как коммунизму памятник стоит.

***
Вблизи река, за речкой - лес.
И лета дни катились.
Спускались облака с небес
и на асфальт садились.

Ласкаясь к узенькой тропе,
звенели мира звенья.
И зависть жгла к земной толпе
в полуденном горенье.
       ***
       Аббревиатура
Прогресс. Повсюду ЭВМ.
Сам век, изящно и прилично
привет свой шлет всем,всем,всем,всем,
и вашей матушке здесь лично.

***
Милые черви, грядущая где-то награда.
Глянешь окрест - как-то,вроде,и пусто без вас.
Глянешь в глаза вам и сердцу как будто отрада.
Многих и многих милей и прекрасней вы глаз.

Милые черви, в доверчивом долгом молчанье,
так вот на свете тут редок родной человек,
слово не нужно - безмолвно души излиянье.
Милые черви,сведет он нас,времени бег.

***
       Формула
Сулила жизнь! Ума ты смута...
А продолжалась одну минуту.
Одна минута да ста годам,
ходи-броди по ее следам.

***
Искусство - слабость.Знанье - сила.
Чем ныне я еще живу?
Все рвусь,как три сестры,в Москву.
Нет новых книг,кино немило.

***

Дела то что, бывают и похуже,
а мы то проживем,еще и как!
Зачем он только голову нам кружит
осенний тот, сверкнувший юно мрак?

Зачем уходит в дали чередою
вновь вереница тополей прямых,
и оплативший чистоту судьбою,
зачем тот лик является на миг,

Зачем и кто так сладко нас тревожит,
волшебный этот открывая вид,
и мучится, и нам помочь не может?
Зачем себе он душу бередит?

       ***
Что Межиров сказал про биллиард?
Кто в спорте этом полн великих сил?
Тот биллиард, за верст он миллиард
всегда здесь был, а нынче чем-то мил.

Он мил,хоть и далек же сей предмет;
он значим,хоть не так, как та гора.
Он есть, когда о нем сказал поэт.
Жила б душа, а прочее - мура.


***
На заре светло, бездонно,
есть ли где печаль?
И,застыв завороженно,
мальчик смотрит вдаль.

Полдень синий наступает,
жарок - все сгорит!
Ждет чего и сам не знает,
юноша глядит.

А с обеда - враз ненастье,
все темно от туч.
Но блеснет нет-нет,как счастье,
редкий солнца луч.

Вечер нехотя приходит,
ко всему привык.
Ясно: все здесь к непогоде.
Вдруг застыл старик.

Ночь свечу в руке подняла -
полная луна.
Целый мир собой объяла,
встала тишина.

Взором жизни погребенной
в глушь безлюдных мест
вдаль глядит завороженно
в лунном блеске крест.

***
Пируем, плачем и смеемся,
пока годочкам так к полста
от скуки малость не свихнемся,
чтоб жизнь сдавалась не пуста
(коль вправду к свету не пробьемся).

Так нам назначено, мужчинам,
порядком вечным и единым.
Стареет каждый и сдает.
Меж нас уж зреет Плюшкин вот,
и дамы стали равнодушны.
А мы судьбе все непослушны
еще взираем в небеса,
хоть утром лишь свежа роса.
…25.09.03
***
Судьба хранит меня от скуки,
с улыбкой доброй дарит свет.
Как в юности любил я звуки,
так в зрелости люблю обед.

Жую - и выси мне сияют.
Глотаю - и душа парит.
Шекспир мне в рюмку подливает
и комплименты говорит.

Мой друг Ньютон не чтит святыни.
То ль вправду глубже видит суть,
то ль, как положено мужчине,
с теченьем лет свихнулся чуть,-

он от застолья до застолья
закон успел открыть как раз.
Едим. И сутью нам и солью
обеда не бесплодный час
       30.08.03

***
Погружение во тьму (романтический романс на темы Юрия Мамлеева.)

Как одинокая сова
один в ночи своей летаю.
Ко мне доносятся слова,
но их с трудом я различаю.

Слова случайные людей -
еще понятные покуда,
хоть так далек от их путей,
хоть так малы они отсюда,

хоть так их смысл не томит,
хоть так не светит мне удача,
так, - что и молодости вид
маячит, ничего не знача.

Не пил из Леты я питье,
но если вдруг кто спросит имя,-
лишь звездный свод сквозь забытье
губами шевельнет моими.
26.08.03

Учительница

Тогда уж лежал в гробу,
кто всем диктовал судьбу.

Но, помня его завет,
несла она в души свет.

О свете могла орать
и матом благим и в мать.

Учила любить всерьез!
И есть лишь один вопрос -

откуда Оруэлл знал?
Неужто у нас бывал?
14.01.04




***
Правды в этом мало содержалось,
но, едва забрезжил перекур,
расставанье это показалось
неправдоподобным чересчур.

Не конец, но близкая граница.
Видится туманно как в дыму.
Впрямь любовь иль то чужие лица -
не понять теперь уже ему.
01.10.03
***
Есть только запах хвои да небо голубое,
да иглы под ногою, да тех каштанов ряд,
что там,в такой же сини… Что дастся, то и сгинет.
Велик простор дельфиний да нет пути назад.

       ***
Как, в сущности,проста картина –
как вскарк глумливого «ага!» :
я выхожу из магазина
живьем в весенние снега.

День ярок. Синевы глубины.
В кармане звякают ключи.
Я выхожу из магазина,
а там - березы и грачи.

***
Этих домиков наивности,
этих улочек краса.
Жжет любовь, да без взаимности,
и напрасны словеса.

У порога у родимого
рай живой под синевой.
Без объятья ощутимого
ты постой в раю,постой...

       ***
________Нине Ш- ой

А в далекой, друг, поре,
там,милок… Там все иначе.
Там все кумушки судачат,
пахнут клумбы во дворе.

Там сарай. За ним плетень.
Видишь – мухи? Вон – над сором.
То-то б – сдохнуть под забором,
где росла тогда сирень!


       ***
Картина на стене странна
без рамки и сюжета:
завороженная Десна,
а может это Лета.

За Летой луг,а может лес –
там бродят лисы вольно
без человека, что исчез
банально и не больно.

       ***
Зачем ты еще желтеешь,
не сорванный ветром лист.
Знать тоньше ценить умеешь:
весны этой проблеск чист.

И,ставши совсем уж рыжим:
и дунешь - тебе гроза,
все женствен свет,непостижен,
и бросить его нельзя.

И новый зеленый зритель,
что сам расцветает с ней,
вряд ведает,небожитель,
ту глубь,что тебе ясней...

***
Плыл светогруз по глади в ночь
и как усы две полосы за ним, полоски.
Звезда, как в зеркале, точь-в-точь -
красой небесною неброской.

Плыл светогруз по глади вод
то слабый плеск, то замиранье,
уключин скрип. И это вот -
былого тихое сиянье…
16.04.04
***
__________________В.Л.

Ничего у меня нет -
только несколько монет.

Три монетки у меня
спят в кармане,не звеня.

А уж если зазвенят,
пропадут покой и лад.

Чем счастливее их звон,
тем тоскливее мой стон.

Но без них, монеток тех
был бы я беднее всех.

И ходил бы я с сумой,
лишь вздыхая: -Боже мой!

Как боюсь их потерять!
Больше поздно наживать.
28.12.03




В тот край, где обретают лад,
уйти бы навсегда от вздора.
Над ним Ахматовой раскат
и нет ни ругани,ни ора,
ни тех палаческих услуг.

И Мандельштам спешит далече -
туда,где Фет его недуг
одними ласточками лечит.
28.09.03

Покуда даль счастлИва и туманна…

Пока мы женщинам здесь так дивИмся встречным,
покуда даль счастлИва и туманна,
и лжем свое невечное о вечном -
каштаны, фонари, опять каштаны, -
представить ли,что есть та перспектива:
спокойно, и без тайны, и так просто,
как женщина, в нас смотрит даль правдиво -
погосты,валуны,опять погосты…
06.06.04

***
Пугает взгляд холодный звездный пляс
и Марса вид - одни каменья.
Судьба, как Сталин, лишь прищурит глаз -
люби нас, Тютчев, за терпенье!

И никуда до срока не уйдем
и,даже и страдая, и болея,
увидим двадцать первый и потом,
потом лишь сгинем, холодея.

Как сладко нам читать, рожденным там,
где стольких только что убило,
что клеил в строки кровью Мандельштам,
чтоб мы любили то, что было.
12.04.04
***
Бомжиха Пушкина читает,
и в мрачных пропастях земли
над кучей мусорной светает.
Снега сугробы намели,
замерзла на ветвях синица,
вороне не поднять крыла.
Так сгинуть просто! Но девица,
что за водой поутру шла …
09.04.04


Уточняю: слова "в мрачных пропастях земли" и " за водой поутру шла" принадлежат А.С.Пушкину. Что само по себе и не новость.

***
О самоиронии

...когда тысячи не слишком мудрых подхватили сказанное Окуджавой и стали трактовать в меру своего разумения, получилось то, что получилось.

Мистер Лаун и говорит, как Лаун,
и уважает себя не зря он.

У мистера Лауна новое качество
чудачество милое. Нет не чудачество -

великий, взращенный культурою плод.
Смотрите, смотрите: его он жует.

Се качество новое - самоирония,
с ним выше он даже пророка Ионии.
2008

***
Мысли ничтожны, незначимы речи,
так соблазнителен прах.
А коммунистам хоть он обеспечен?
Верят, счастливые. Ах...
2008

***
Недалеко от Тамани,
тяжко выдохнув: - мой Бог, -
в сказочной июньской рани
на помойке пес издох.

А Печорин спал на койке
в миг, когда тот пес-старик
сдох на маленькой помойке
посреди больших интриг.
2008

***
Ужас

Брови у судьбы строги,
и не выпендришься, что уж.
Смысла капли не надоишь.
Страшно, Боже, дай строки.

Страшно, Боже, дай луча.
Было ж, было где-то что-то.
...Капли ледяного пота
и вплотную та свеча.
2008

***

За дядькой в Киев! В бузину!
Молясь, и корчась, и взывая,
уродство видишь и вину
смертельно-явственно у края.
2008

***

Похихикаешь и поноешь,
повыпендриваешься, ну-ну,
а потом, как шакал, завоешь,
вспомнив дядьку и бузину
летом в Киеве, в огороде,
оправданья ища, и вот
(нету сил, чтоб помочь, в природе)
содрогнёшься: какой урод!


***
Пройден, Данте, почти что твой лес.
Ерунда лишь, на слёзки осталось.
Так заманчива, будто с небес,
дней чужих суета показалась.
2008

***
...И вроде ж еще не ходил через реку -
ну, Лету ту самую, чтоб наяву
простой разговорчик с живым человеком
так чудом вдруг сдался: встречаю, живу...
2008

***

Единственное слово

«Усраться и не жить», –  Любаша говорила,
конечно же была немножечко груба.
И минул срок большой. «Что минет будет мило.»
...И может потому не так влечет борьба.

Мне было года три. Язык печальных урок
я начал постигать. Мне жутко до сих пор.
Всего-то я и есть, что лагерный придурок, 
сказал еще тогда мне мой зеленый двор.

***
Сколько ты Фету  сулила!
«Звезды» – кричал – «на челе!»
«Вёснушка» – просишь уныло –
«жар бы нашарить в золе.»


***
Вариант 2 (плохо)

Высь. Поволока искусства.
Может не слишком близка...
Может... Но всё-таки – чувство...
Всё же не вовсе тоска.

Боже, что Фету  сулила!
«Звезды» – кричал – «на челе!»
«Вёснушка» – просишь уныло –
«жар бы нашарить в золе.»

***
Стихи, они по полочкам лежат примерно так.
1
Очень смешно. Смешно. Скучно. Не очень скучно.
Чуть задевает, но... броско, вульгарно, звучно.

Выдержанно. ОстрО. Верно. Почти. Но что-то...
Вот, наконец, оно. В самое сердце. С лёта.

2
Есть на порядок выше. Сразу не скажешь. Тише.

2008

Ну, и напоследок совсем чушь, чтоб не потерялась:

2

И Блок – светлей и непонятней
средь бугенвилий и морей,
и Фет всё тонет невозвратней
как ни старей, как ни старей.

...Пятидесятых голубятни...
Сны ископаемых зверей.

3

Сказки всё, Шахерезада,
вот и ты уже стара.
Лето, зной, Олимпиада,
смерть Высоцкого вчера.

Блики, колыханье веток,
дни, событий вороха.
Было лето, плыло лето...
Пух носился... Чепуха....

Просто ехали машины,
просто люди шли да шли,
...Всё ж – занятная картина,
как глядишь из-под земли!..