Лужа кирпичей

                I

     Инопланетянка. 
                —На какую планету я попал?
                —На Землю, — сказала змея...
                —А где же люди? — вновь заговорил
                наконец Маленький принц.
                — В пустыне все-таки одиноко...
                —Среди людей тоже одиноко,— заметила
                змея.
                Антуан де Сент-Экзюпери,
                «Маленький принц»

Я не отсюда, я немножечко чужая:
Синею и дрожу в аду жары;
Я от обиды тихо улыбаюсь,
И не спеша хожу по дну горы.

Я поднимаюсь на вершину темной ямы,
МозоЛИСТый сжимая карандаш,
А кто-то там, в углу, риСУЕТ рамы
И к ним пейзаж(И мне б такую блажь!)

И где-то много их, как я, рожденных гробом,
Вдали, где явь — туман, подобна сну,
С галактик  метеорным автостопом
Меня несло сюда... зачем? К кому?


                II

  Ярмарка.
  (прозаичная зарисовка)

Сегодня я шла по городу одна и впервые
Рискнула распахнуть одновременно
Глаза, уши, и засунуть руки в карманы,
Словно там что-то есть.
Это великолепная ярмарка.
Продавали ананасы, апельсины,
Надувные шарики — красные, синие...
                груши...
Тела, тощие и со складочками, красные и синие
— безобидные...
а еще — души.
Перечислять пришлось бы долго.
И не всем было бы приятно.
(товар, наверное, слишком хорош для рекламы).
Все кричали, толкались.
Чтобы спрятаться, я купила бумажное окно.
Оно воняет типографской краскогй и марает руки.
В нем тоже пишут,
                кто
                что
                и почем продает.
Я смеялась...
Среди них были даже люди.

                Им было уже  не до смеха.
Надо подмести этот фрагмент —
Здесь много мусора...



           III

         Дворник.
                Чудаки украшают мир.
                М. Горький
Я дворник. Я везу тележку.
В ней мусор со всего пути.
Без суеты и ВСЕм присущей сПЕШКИ
— Завидуйте! Мне так легко идти!
— Я беззаботен. Может, тем и грешен.

Хотя мне и не сложно всех простить...
Да не спасти, .. увольте! Но сдается,
Что в мусоре могу я то найти,
Ради чего он вами создается.
(Эх, пьян! Зато могу постичь!)

В моей телеге,  как в глухом колодце:
И черт, и сказка, и глоток любви...
Кричи, вопи, никто не отзовется
А МУСОР ВЕЧЕН —- хоть седины рви:
Града падут, но мусор остается...


             IV


       О поэтичном в прозе.

У меня был один знакомый,
Маленький, пузатенький, летучий...
Он, конечно, не Карлсон,
                Но достаточно весел.
У него есть лук и стрелы.
Однажды, стреляя по бутылкам,
                Мы попали в лягушку.
Она сразу стала прекрасной царевной.
Потом
        угодили в какго-то примитивного примактика:
Он стал глядеться в лужи и причесываться,
Прямо как человек!..

У меня возникла идея...
Одалживаю игрушку на час и...
                К людям.
Однако они все время прячутся
В домах, в офисах, в машинах...
Нет,
      все же можно,
                если ненадолго.
Они говорят:
“Нам некогда. У нас дела.
А любовь — это инструмент прироста населения.
Но и так она уже теряет свою актуальность.
Скоро мы будем выводить детей в пробирках.
Уже есть первые опыты.”

 — Да знаю я одного такого,
                Пробирочного.
Родился стариком.
                Хоттабычем.
И все рвал на себе волосы.
Меня не дослушали. Я пустила стрелу в воздух.
Она никого
                ни о чем
                не предупреждала.






           V

         Джинн.
                Для веселья планета наша мало оборудована.
                В.В. Маяковский.
Иду! Да кто там? Дай одеться...
Чего желаешь, господин?
Чего? Вмещаюсь тут один
Едва ль. Иди ты, мало места.
Я не гостиница. Я Джинн,
И в моей жизни мало БЛЕСКа.

Но для меня всей жизни смыслом
Стал его поиск. Как на дым
Смотрю на судьбы. Господин,
Вели — исполню БЕСкорыстно.
Ну вот. Опять. Таких картин
Творил я сотни. Что же вышло?

Все деньги, слава, что ни день...
Хотя... к чему вам речи эти:
Мой стаж достиг тысячелдетий,
А вас прельщает тот же тлен.
Ах, осчастливить бы нак свете
Кого-нибудь!.. и жить не лень...

Но замкнут круг. И вам помочь
Не в силах я... Идите прочь!
Ведь У Меня
                другие
                сети.


           VI


        Телефон.
    (а что здесь поэтичного?)

Знакомьтесь: мой старый друг.
Его гладкое лицо в прыщах, как у жабы.
Его рот и ухо
                Можно найти на ладони
              Без пальцев и без когтей.
Он, в отличии от людей не страдает.
                Комплексом неполноценности...
Вот опять он кричит своим запасным ртом из-под брюшка.
Небрежно, так и быть, подбираю
                Сначала трубку,
Потом — голос, которым буду говорить,
              Смех, которым буду смеяться.
Войду в роль, а там и во вкус...
В чем удовольствие?
                — он звонит, а значит,
                от меня еще кому-то что-то нужно,
значит, я еще могу быть полезна,
и, самое смешное, — значит, я жива?..
Иногда
        я устаю думать.
И бессовестно надавливаю на прыщики друга.
А он взывает:”SOS!”,
                но уже куда-то внутрь,
                куда-то далеко.
    Кто-то, слыша вопль,
Подбирает трубку, голос, смех...
Значит, он старается для меня?
Значит, он не хочет меня терять?
Но, самое удивительное, —   значит, я не одинока?

А все может быть  намного проще.
Мир привык всех контролировать,
Мы все пронумерованы.
Телефон — всего лишь добрый шпион.
Это какое-то сумасшествие...



               VII

         Сумасшедший.
                Не стесняясь, восхожу на новый ум,
                забывая о старье, с которого схожу.
                А.К.
Я ядовит, а ты силен,
А кто-то — прятаться умеет.
Мир на огрызки поделен:
Кто что отгрыз, тот тем владеет.
Вот черт! Опять в подвале стон,
Глотая слюни, крысы блеют,
Спущусь: мой глобус обречен.

Решили все, что я дУРАк,
И кто же так меня возвысил?
Людская зависть или страх?..
Я существую — значит,  мыслю.
Хотя... а вдруг?.. Привет, сестра!
ЗастряЛА В РАМе и притихла
Меж стекол двух... и вся в слезах.

Ах, это дождь! Вот старый шут!
Откуда ж муха столь наплачет?!
Постой, не я ль за пять минут
До мига этого иначе
Все видел. Боже! Что за жуть!

 Невинен всяк  средь виноватых,
И надо думать, что и тут
Недуг мой еичего не значит:
Мы все безумцы по чуть-чуть,
И нам на всех планеты хватит!



     Эпилог.

Пообещайте всем благодетелям,
Что труд их не пропадет зря.
Всем оловянным солдатикам — по протезу,
Всем великим вождям — по могиле,
Всем раскольниковым — по непорченой соне,
Всем процентщицам — по телохранителю,
Всем сиротам — по матери  Терезе...
Дальше?
Дайте всем спасенным по раю,
Вольным — по воле,
Умным — по нобелевской,
Глупым — по темени,
Каждому телу — по здоровому духу,
Делу — по времени,
Потехе — по вечности...
 И вообще — хлеба, зрелищ
                И лекарства от СПИДА...
Только,.. пожалуйста,
                Не забудьте при этом указать,
О чем же в таких случаях
                думать?
А о чем же тогда
                писать?
А зачем же тогда
                Жить?..

    (апрель, 2002)