Ицик Мангер. Знаешь ли ты, что это за облако? идиш

;; ;;;;;;; ;;;; ;;; ;;;;;; ;;;
 
;; ;;;;;;;, ;;;; ;;; ;;;;;; ;;;
;';;; ;;; ;;;;;; ;;;;;;;;;
;;;; ;;; ;;;;;; ;; ;;;; ;;;;
;;; ; ;;;;;;; ;; ;;;;;;;
;;;;;; ;; ;;; ;;;;;;; ;;;
;;;;;;;;; ;;; ;;; ;;;
;;; ;;;; ;;;;;, ;;;;;;; ;;;;
;;; ;;; ;;;;;;;;;;;
;;; ;;;;;;, ;;;;;; ;;;;;; ;;;
;;; ;;;;;-;;;-;;;;;;
;;; ;';;; ;;; ;;;;;;; ;;;; ;;;;;;;
;;; ;;;;;; ;;;;;;;;;
;; ;;;;;;; ;;;; ;;; ;;;;; ;;;
;';;; ;;; ;;;;;; ;;;;;;;;;
;;;; ;;; ;;;; ;;;;; ;; ;;;;;;
;;; ; ;;;;;;; ;; ;;;;;;;
;;;;;;;; ;; ;;;; ;;;;;;; ;;;;;
;;; ;;;;; ;;;; ;;;;; ;;;
;; ;;;;; ;;;;; ;;; ;;; ;;;;
;;; ;;;; ;;;;;; ;; ;;;
;;; ;;;;;, ;;;;;; ;;;;;; ;;;
;;; ;;;;;;;;; ;;;; ;;; ;;;;;
;;; ;;;;;;;;;, ;;;; ;;;;;;; ;;;
;;;; ;;;; ;;; ;;;; ;;; ;;;;
;;; ;;;;;;, ;;;; ;;;;; ;;;;
;;; ;;;;;; ;;;;; ;;;;
;;; ;;;;;;;, ;;;; ;;; ;;;;;; ;;;
;;; ;;;;; ;;;; ;;;
;;; ;;;;;;; ;;; ;;; ;;;;;;;;
;;; ;;;;; ;;; ;;;;;;;
;;; ;;;;; ;;; ;;;; ;;;;;
;;; ;;;;; ;;; ;;;;;;

Подстрочник
Арье Лондон  (http://www.sunround.com) :

Знаешь ли ты, что это за облако?

Знаешь ли ты, что это за облако?
Это тот же скиталец,
Что был здесь на прошлой неделе.
В другом обличье.

Сидел он здесь, за нашим столом,
Пил пиво и мёд.
И глубокие тихие золотые речи
Вговаривал он в себя.

О ветрах, которые скрещиваются.
О цветении и отцветании звезд.
Пока не застучал в нашем окне
Голубой рассвет.

Знаешь ли ты, что это за птица?
Это тот же скиталец,
Который был здесь лишь вчера.
В другом обличье.

Стоял он здесь у нашего порога,
С пылью на своих ботинках.
Серая торба в его руке.
И тихо разговаривал про себя:

О дорогах, которые скрещиваются
И блуждают по миру.
О вёснах, что прильнули
К дереву, к реке, к полю.

О летах, что восходят
Как белые мамы в тишине
Об осенях, которые притуливаются
К своим прохладным теням.

О чуде и о скитании,
О расцвете и отцветании.
О возвращении сюда
Прекраснее, чем прежде.

Мой текст:

Расскажи мне, а знаешь ли облако это?
Это тот же скиталец, что прежде,
Что ушёл в прошлый вторник почти на рассвете.
Но сегодня - в другой он одежде.

Мимо шёл, и присел к нам за стол он под вечер,
Пил он мёд, и не брезговал пивом.
И глубокие, тихие, с золотом, речи
Он вговаривал неторопливо:

О ветрах, что летая, скрестились невольно.
Как цветут; отцветают как звёзды...
Но рассвет голубой нам в квадратик стекольный
Тихо стукнул, напомнив про роздых...

Расскажи мне, а знаешь ли птицу ты эту?
Это тот же скиталец, что прежде,
Что стоял на пороге вчера неприметно.
Но сегодня - в другой он одежде.

Он стоял одинокий. Устал он и сгорблен.
На ботинках - пыль дальней дороги.
В узловатых руках его - серая торба.
Про себя проговаривал слоги:

О дорогах пылящих, скрестившихся сетью,
О блужданьях: дорожных и вечных...
Он о вёснах шептал, и о том, что заметил
Их любовь - и к деревьям, и к речкам.

Можно было расслышать в его бормотанье:
О летАх, и об их восхожденьях,
И о том, что когда попрохладнее станет -
Притуляются к осени тени.

Много было чего в его шёпоте тихом:
О скитаньях, о сказочном чуде,
Увяданьях, цветеньях,
Что станет нам лихо,
Если мы возвращаться не будем!...