Грустная история

Нам ставит жизнь, порой, препоны,
мы платим за свои грехи,
за не услышанные стоны
своих любимых.
А стихи,
как наказание за слабость
терзают душу день и ночь,
в душе рождая стыд и жалость
за то, что не сумел помочь
и бросил в трудную минуту
того, кто всех дороже был…
А началось все как-то утром,
шел по Тверской, слегка грустил.
ко мне подходит, вдруг, путана,
небрежно просит закурить.
В ней узнаю мою Татьяну!
Но, как же так?! Не может быть!
Последний раз свою Татьяну
я видел двадцать лет назад,
в дурном угаре, сильно пьяный
ушел из дома…
Словно в ад
на много дней я окунулся:
палата, койки, крики, стон.
Вот так в психушке я очнулся,
а думал - это просто сон…
Уняв волнение большое,
решил ее я расспросить,
мол, как зовут и все такое,
легко ли так на свете жить?
"Как величать тебя, милашка?"
"Эльвирой можешь называть".
"Нет, судя по твоей мордашке –
задира, самое под стать".
"Не скрою, жизнь была не сладкой,
обидам не было конца,
я в детстве плакала украдкой,
росла без матери, отца.
Сейчас сама себе защита,
в рот палец просто не клади,
и страх, и боль уже забыты.
Не лезь мне в душу, проходи".
Нет, не гони еще минутку,
скажи мне, кто же твой отец?"
"Его не знаю, но, как будто,
на редкость страшный был подлец.
Узнав, что мать брюхата мною,
отец мой быстренько сбежал,
в ее семействе был скандал,
она ушла искать покоя.
Но жизнь пошла не то, что прежде,
работу так и не нашла.
Вновь, потеряв совсем надежду,
вдруг по рукам она пошла.
На года два ее хватило,
и вот в один их черных дней
с высотки бросилась, разбилась…
Нет больше памяти о ней".
Я был раздавлен этой речью
и, стыд стараясь превозмочь,
сказал, обняв ее за плечи:
"Прости меня я сволочь.
 Дочь!"