Ссутулясь, курю...

                Ссутулясь, курю
                последнюю
                из сегодняшних сигарет.
                Вчера я смотрел в окно.
                Я искал там свет,
                но мой любимый фонарь
                погас.
                Темно.

                Который день
                я лежу на спине
                с мрачным худым лицом.
                Тоска моя отчего-то
                не тонет в вине.
                Медленно становлюсь               
                бездельником и подлецом.

                Я не могу больше пить,
                не могу смотреть
                на лица живущих тут.
                Каждые сорок минут
                я хожу курить.
                Я курю
                каждые сорок минут.

                Я сплю три часа в день,
                три часа в сутки.
                Всё начинается снова.
                И мне говорят: иди,
                а мне или просто лень
                или очень хреново,
                и я не хочу идти.

                Вот я валяюсь здесь, 
                в безоблачной темноте,
                Сверху люди и снизу люди.
                И кто-то пишет книгу
                для счастливых  людей
                со счастливым концом,
                которого, вероятно
                не будет.
               
               
                Что ж, и ладно.
                Мы не избалованы
                ни одним венцом.
                И если для нас
                есть такая книга,
                то с известным концом.


                Ссутулясь, курю
                последнюю
                из сегодняшних сигарет.
                Я смотрю в окно.
                Я ищу там свет,
                но мой любимый фонарь
                погас.
                Темно.