Холода

Когда приходят холода,
Все накрывая белой мглой,
Жизнь замирает, и тогда
Вода становится землей.
Неслышно падает с небес.
Ложится трепетным ковром,
И лишь чернее темный лес
За чутко дремлющим селом.

Все так же наступает день,
И тот же свет – хозяин дня,
Но от него – длиннее тень,
И не хватает в нем огня.
Он не растопит белый лед,
Растущий, словно снежный ком.
Ложится инея налет
И заползает в каждый дом.

Но, как предвестники тепла,
Стучат в деревне топоры.
Нет, нет, вода не умерла,
Она застыла до поры,
И к матери-Земле на грудь,
С ней слившись в этот миг в одно,
Припала, чтобы отдохнуть
И заглянуть себе на дно.

На бледном полотне зимы
Синеет терна сладкий бред.
Нет суетливой кутерьмы
И ясно виден каждый след,
И ясно слышен звук
В хрустящем шорохе шагов.
И в тишине спокойных рук –
Весь тайный смысл застывших слов.

Вода лежит и ждет, когда
Из-за весенних рваных туч,
Прогнав надолго холода,
Мелькнет весенний первый луч.