Поэт не тело

        ***
Пишу стихи,стишки,стишины,
Хоть и исхожена дорога.
Парнас один, поэтов много,
Но блеск ли главное вершины?
Как будет?Так или иначе?
Какая выпадет стезя?
Мне не идти уже нельзя.
Ведь для поэта мало значит
в суме наличие гроша.
Поэт смеётся или плачет.
Поэт не тело,а душа.

         ***
И как-то незаметно боль
Тупой иглой войдёт в сознанье.
так непришедшее  признанье
На  ухо  шепчет:"Ноль ты,ноль."
Зачем  писать и для кого?
Никчёмный перевод бумаги,
Ни пользы в этом,ни отваги,
Ни чести,в общем,ни чего.
По очерёдности слова
Имеют ли какую годность?
Да где же эта очерёдность,
Что б подхватить могла молва?
Так что б сознание ломала,
Так что бы вечно жить могла,
Что б для спасенья не врала.
Моей души наверно мало
И вера видимо мала.

     ***
Из  слов лавровые венки
Плести увы я не умею,
Но иногда зачем-то смею
Писать про боль и пустяки,
Про неуют железной клетки,
Про тишину и ветра свист.
Примерно так же рыжий лист
Один качается на ветке.