Alptraum

«Влюблен»...  чуть хрипло и еле слышно.
Перчаткой легкой из серой замши
Мне по щеке.  И дождем по крыше
Ликует голос без нотки фальши.

И коготками да по паркету
Скребется мышка, покинув норку.
Из черно-белых глубин портрета
Посмотрит Кафка? Посмотрит Лорка?

А мышьяком обернется сахар...
Мне как обычно: две полных ложки.
Без тени боли, без тени страха...
И на душе не скребется кошка,

Но мирно спит на моих коленях,
Напившись крови из свежей раны.
А я - Венера, и без сомнений,
Писал портрет мой сам Старший Кранах.

Я не покину опочивальню
Покуда в дверь мне не постучится
Мой еретик, мой стрелок опальный.
«Влюблен».... чуть хрипло сквозь взгляд провидца.

Ему опалы  - не драгоценность.
И их сакральность -  не аксиома.
Но в этом мире благословен гость,
Пришедший с миром. Он здесь как дома.

Играть в гляделки нам с василиском:
Моргнешь – тебе-то и мыть посуду.
Увы, здесь значим  не фактор риска,
Коль априори ты неподсудна.

А обопрешься на спинку кресла –
Услышишь стон за своей спиною.
И страсть кому-то пронзает чресла
Неметко выпущенной стрелою.