Ландыш цветёт...

Ландыш цветёт.
Ландыш отцвёл.
Спрятался в снег.
Он всё бредёт,
так же, как брёл,
тот человек.

Сквозь бытиё,
сквозь суету
мелочных дней
ищет своё,
ищет мечту,
ищет людей.

Знал подлецов,
игры мужчин,
женскую суть.
Лёг на лицо
сеткой морщин
пройденный путь.

Много хотел,
рвался в борьбу,
верил в людей,
и не умел
строить судьбу
из мелочей.

Вдруг  узнавал
то, что искал,
видел уже,
но не хватал —
и упускал
на вираже.

Чуть отставал
или спешил
встать и уйти —
и оставлял
клочья души
в этом пути.

Горько шутил,
боль принимал,
нёс по судьбе,
только пути
не оставлял,
верен себе.

Может согнуть,
может сломить
эта стезя, —
но ни свернуть,
ни отступить
просто нельзя.

Те же глаза,
словно маяк,
светят в пути.
Кто же сказал
(экий дурак!),
что не дойти?

Раз не нашёл
то, что искал
в этом пути,
раз не дошёл
и не упал —
надо идти.

Снова — сквозь чад
гиблых атак,
отданных лет...
То ли фанат,
то ли чудак,
то ли поэт.