золотой дождь

       *  *  *
Я спущусь к тебе через минуту
Липким снегом на твои глаза,
Пусть пещерным кажется кому-то,
То, что ты зовешь меня "коза".

Я сбегу к тебе и не раскаюсь, С
С шелковым колечком у виска.
Я спускаюсь, я уже спускаюсь -
Я уже взлетаю в облака.

*  *  *
Ты вряд ли помнишь обо мне,
И вряд ли ты по мне скучаешь,
Когда в прихожей свет включаешь,
Руками шаря по стене.

А я - чему ни прикоснусь -
Душа в плену разлуки долгой,
И потому твою футболку
Не буду гладить -
Сжечь боюсь...

    *    *   *
Ьыл майский дождь,
Был глупый майский дождь,
К тому же утренний,
К тому ж его начало,
Я вышла под него,
Надеюсь, ты поймешь,
И извинишь,
что я под ним стояла.
   *   *   *
Продолжительность наших прогулок
Не влияет на качество леса:
Он всегда и проветрен и гулок
И не ждет ничьего интереса,

Перепутанность этих тропинок,
Провоцирует ясность мышленья.
Даже ноги нашли середину
Меж поспешностью и промедленьем.

Но предчувствие скорой потери
Надвигается неотвратима,
Уверяй же меня, я поверю,
Что тобой я любима.

*   *   *
Тишина, как пойманная прица,
что смирилась с участью своей,
Ей уже не бьется, не кричится,
Что угодно можно делать с ней.

Боже правый, что ж я натворила:!
Подойди, пожалуйста, ко мне...
Может быть, тогда вернутся силы
К этой бедной птице-тишине.
*  *  *
         Само, - что дерево трясти
         В срок яблоко спадает спелое.
                М.Цветаева
Упало яблоко, и ночь
Вдруг так стремительно настала,
Как будто с дерева упала,
Как это яблоко, точь в точь.

Упало яблоко. Спиной
Иль животом - одна потеря,
В присущей яблоку манере,
И я веду себя порой.

И вновь упало вниз стремглав,
И наступила тьма ночная,
В нее войдя, я понимаю:
Ты не придешь... И будешь прав.
*   *   *
Смотри-ка, старые открытки!
Какой галантерейный тон,
Их, вероятно, у калитки,
Вручал с поклоном почтальон.

То Рождество, то именины,
То уверение в "навекЪ",
То "сЪ возвращенiемЪ," - как чинно,
двадцатый начинался век.

Затем, чтоб на втором десятке,
Стряхнув с себя всю эту спесь,
И стариковские повадки,
Предстать таким, каков он есть.
*  *   *
Я снова в комнате, где шторы,
Концами старого кашне,
На грудь окна легли в котором,
Пейзаж, что часто снился мне.

Он тот же, лишь деревья выше,
Сужу по высоте столба,
И чуть облупленнее крыша,
И перекрашена труба.

Все то же: столбик комариный
Парит над грядкой, где цветы,
И все еще зовут Марину,
Через забор, через кусты.

И я смотрю сквозь щело в заборе,
Как будто мне четвертый год,
И я еще не знаю горя
В футболке задом наперед...

*   *   *
Там - посмотри, - туда-сюда,
Над полом маятник летает,
Он, позолоченный, считает,
Уже века, а не года.

Там для открыток сундучок,
К стене прибит, что твой скворечник,
Термометр-елочка, а вот,
Картинка "ПраведникЪ и грешникЪ".

Там, за чужим теперь окном,
Тепло прогретых печкой комнат,
В которых нас с тобой не помнят,
И мы туда не попадем.
*  *  *
Я мою окна с раннего утра,
Апрель, и снег, и свет единой смутой
За ними. Пыль, что за зиму легла,
Смывается, и с каждою минутой,
День ярче, ослепительней,  живей,
В игре со стеклами, как девочка в обновке,
Капель отчетливей, и почки зеленей,
И даже ты идешь от остановки.