О фатальных датах

Боюсь поэтом быть — будь прокляты все даты!
Он хорошо сказал — я лучше не скажу.
Чем пред судьбой своей поэты виноваты?
Когда сажусь стихи писать — дрожу.

Мне двадцать семь, стою я на пороге,
Еще чуть-чуть — придется мне висеть.
Шнурок на шее, подкосились ноги…
А может быть, немного потерпеть?

Еще другие даты есть, поболе
Я обожду, ни для чего спешить.
Мечтал о славе я еще и в школе,
Но водки столько я не буду пить.

Не в этом дело — как же Маяковский?
Не пил, как я, и я — как он — один.
И Гоголь для меня парнишка свойский,
Да и Некрасов — тоже гражданин.

Нет равновесья — вот стихи и строчишь,
Чтоб устранить судьбы опасный крен.
То, что ты можешь, почему не хочешь?
Когда попал в проклятое "зачем?"

По следу бродят рифмы миражи
Те, кто успел — иль не успел когда-то
А мы пока что продолжаем жить,
Лишь реже спотыкаемся на датах.

Тут экскурс не поможет исторический —
Зря параллели славою манят.
Хочу ответ узнать на риторический:
Какая дата будет для меня?