Исток тяжелых бренных дней,
Ударил по душе моей…
Уйдите, небеса!
Прошу вас, не давите!
И так вы видите, я здесь, как памятник немых ролей…
Ролей, которым не числа!
Но я один, но ты ведь не одна!
И не моя ли в том вина,
Что мы не в месте, а там, с тобой, другой…
Не я…
И не моя ли в том вина,
Что сквозь прозрачность этих дней, не видел я души твоей?
Которая ждала, ждала меня…
А я, не то что бы тебя…
Да, я не любил!
Быть может я глупец, который, словно, странник идет наперекор судьбе,
Не чуя под собою ног,
Не сделавши того, чего, действительно он мог,
Идет, теперь, как разъяренный зверь.
Поверь, он не хотел, что б так произошло,
Он не хотел всей этой суеты, по поводу того,
Что унесло, куда-то вдаль…
Но ты, прости его, ведь он теперь другой…
Он не такой…
Теперь он там, где нет тебя,
И не твоя ли в том вина?
Чья вина?
© Copyright: Игорь Матвиенко, 2002
Свидетельство о публикации №102110500100
Свидетельство о публикации №102110500100
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.