Письмо сталинисту

Черная совесть, конечно, чиста —
Трудно ее запятнать.
Разве на черном видна чернота?
Да и не только она.

Черную совесть не видно в ночи:
Зубы — и те не блестят.
Не дозовешься — кричи не кричи,
Не остановишь свой взгляд.

И ничего не видать: все вокруг
Черной полно пустотой
И тишина от ломаемых рук
Более стала густой.

"Из-за чего,— надрываешься вновь, —
Кровь проливал я сполна?"
Ты извини, только ночью и кровь,
Так же, как совесть, черна.
Чтобы кровавые пятна и днем
Не омрачали вам жизнь,
Все же они полыхают огнем —
Что еще не запеклись —

Быстро придумали сказочку: де,
Красная совесть у них.
Царство идей разделило людей
На несвоих и чужих.

"Красная совесть — вот наш идеал!"
Помнил об этом и ты.
Красное ночью — поймет, кто видал —
Тоже черней черноты.

Крови не видно на совести той
Ночью ли, днем — нет нигде.
Знаю, не выдержит даже святой
Пыточной НКВД.

Вслед за ногами ломается дух —
Ищешь, кого бы предать.
Глядь: за избитого свеженьких двух
Тоже ведут убивать.

Кровь пламенеет, покуда свежа,
Миг — и она запеклась.
Видишь: на лезвии стали не ржа —
Черная корчится грязь.

Совесть твоя — как сегодня ни злись —
Дней пережитых черней.
Их не отмыть… но откуда взялись
Белые пятна на ней?

Память слабеет, крепчает склероз,
Юный теряется пыл…
Белые пятна — по коже мороз,
Или же капли белил?
В ангела красили экс-палача,
Он от щекотки визжал.
Будет ходить меж людей, хохоча,
Сжав рукоятку ножа.

Как отсмеется, то — белый уже! —
Скажет: "Я тоже народ!"
Только народ у него на ноже —
Снова свое он начнет.