В грачей не веря, под ногами
Скрипит замерзший пластилин
В сковороде. Над ней богами
Был мастерски подкинут блин,
Что, остывая, к поздней ночи,
По счету семьдесят шестой,
В твой дом закатит на постой,
Где будет съеден между прочим.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.