Тебе так нравилось писать
Рассказы, повести и сказки,
Чужими жизнями играть
И задавать другим загадки.
Ты потешался все над ними,
Ты так смеялся над бедой,
Над их печалями чужими,
Что все случилось и с тобой.
Ты утром встал, но только ветер
Листы пустые на столе
Взметнул туда, где образ светел
Сиял талантом не тебе.
Твое перо сломалось в муке
И позабыл ты все слова,
Которым ты, подобно шутке,
Давал власть мага и льстеца.
И сник душою ты, не поняв,
За что жестокая судьба
Тебя убила, веру отняв
В себя великого творца.
Ты стал такою же игрушкой
В эссе дурашливых богов,
Их милым мальчиком и душкой
В игре фантазии и слов.
Ты плакать мог или смеяться,
Читая в книге о себе;
Вновь уходить и возвращаться
По их приказу на листе.
Но ты не мог… уже не сможешь
Сам написать в своей судьбе
О том, как все ты в жизни сложишь
С другими в этом наравне.
Потерянный дар
© Copyright: Billie Boost, 2002
Свидетельство о публикации №102102500394
Свидетельство о публикации №102102500394
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.