Умирают розы в хрустале,
Лепестки засохшие роняют.
Этот беспорядок на столе
Так меня от дела отвлекает!
Нет, мне вовсе этих роз не жаль,
Даже рада буду вымыть вазу.
Но откуда же взялась печаль,
Мерзкая вечерняя зараза?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.