На грани фола

В доме тихо после бессонной ночи
Ни шагов, ни кашля, ни звуков прочих.
Полусонная мебель от нас отдыхает.
Я сижу на кухне и ругаюсь матом.
На клеенке – алая кровь граната.
Вытирать неохота, пусть засыхает.

Нынче офис мой без меня скучает.
Для истории это не обозначает,
Что давай теперь рушится Риму.
Избегать усилий вошло в привычку.
Меньше шансов погибнуть под электричкой.
Эта истина, кажется, неоспорима.

То любовь, то страсть, то нехватка денег.
За полгода – не девочка, а неврастеник.
Говорят, это все от безделья.
Алкоголь исключает любую заразу –
С прошлой  осени не чихнула ни разу,
Но сто раз подыхала с похмелья.

Что ни день – то шутка на грани фола.
И теряет смысл принадлежность к полу.
Тут скорее вопрос подвида.
Баловство ума не проходит даром.
Я, конечно, могу закусить омаром.
(Как хоть выглядит эта гнида?)

Если честно, то мне начинает мниться:
Слово «жопа» приличней, чем «ягодица».
(Как филолог, молчу о масштабах)
Родословную пряча в надбровных дугах,
И в друзьях неразборчива, и в подругах.
Только не в мужиках и бабах!

Прочитай раздел о значеньи пауз.
Да, в такие дни даже Санта-Клаус
Нужен мне, как китайский повар.
Пусть идет балет по восьми каналам.
Я не знаю, кто правит этим балом,
Но мне кажется – это сговор.