Офисный стол,
Компьютер на нем,
Телефон, факс, калькулятор.
Стопка бумаг, счетов, прайс-листов,
Я над всем этим – манипулятор.
Каждый день, все проходит своим чередом,
Много лиц промелькнуло в глазах,
Сотни разных имен, голосов и проблем,
Я верчусь, словно стрелка в часах.
Здесь проживаю скучную жизнь,
Изо дня в день, одно и тоже,
И становишься серым, словно мышь,
В переносном смысле, но все же.
Эта рутина, работа в конторе,
Старит нас, превращая в хлам,
И мы понимаем, что умираем,
Такой вот самообман.
Будто, вся жизнь, как один механизм,
И все люди, звенья в цепи,
Время проходит, и наш организм,
Увядает и просит уйти.
Мы уходим куда-то, в небытие,
Нам работа уже не подстать,
Только грусть и тоска грызет изнутри,
И лишь хочется горько рыдать,
За бездарно прожИтые годы.
Бездарно прожитые годы...
© Copyright: Мухтар Собакевич, 2002
Свидетельство о публикации №102102300370
Свидетельство о публикации №102102300370
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.