Сюрреализм

Я убил себя своей рукою
На рассвете прошлого числа.
Что случилось? — не найду покою,
Что меня кольчуга не спасла.

Я ж давно подобное предвидел:
За собой слежу который год.
Бог умом как будто не обидел,
Почему такой вдруг оборот?

За своим следил за каждым шагом —
Разве мысли прочитать не мог.
Сколько раз старался он, бедняга
Положить мне мину под порог

Ну и я в долгу не мог остаться
И медвежий снарядил капкан,
А ведь мог бы сразу догадаться,
Что могу в него попасться сам.

Как-то раз гляжу: его затылок —
Он стоял с двустволкой за углом,
Ждал меня… Я по натуре пылок:
Подошел тихонько… Хвать колом!

Что такое? Искры так и скачут,
Из моих вовсю раскрытых глаз,
А народ от смеха чуть не плачет:
“Ну-ка, вдарь себя еще хоть раз!”

Я сказал: “Идите, что вы встали”
И подняться сам себе помог,
Тотчас же цианистый влив калий
В поданный в стакане шерри-грог.

Только чую: кровь моя сбежала
И исчезла полностью в траве
И меня стальным пронзило жалом —
Видно, нож был спрятан в рукаве.

И теперь лежим мы вместе, рядом,
То ли в тьме кромешной, то ль в дыму.
То ли раем пахнет, то ли адом…
Чем-то очень мерзким — не пойму.

Я спросил его тихонько: “Слушай,
Ты с чего ко мне надумал лезть?
Почему в мою стремишься душу?”
Он ответил: “Я — душа и есть.”

Поначалу стало очень жарко,
А потом я принялся дрожать
И подумал: — Хоть и очень жалко,
Видно, нам придется продолжать.”