Почтальон

              И быстр бег грохочущего утра.
              Гудки машин, трамваев редкий звон.
             Людей спешащих строгие фигуры.
              В подъездах торопливый почтальон……

             Где он теперь? В стране остался красной
             Почтовых ящиков в фуражке командир
             И полной писем и газет каких-то разных,
             Той сумки кожаной, затёртою до дыр.

           Ах письма, письма! Мы писали письма
           Друг другу часто, ждали и ответ.
           Они давно уж пожелтели, словно листья,
           В забытой стопке и нужды в них нет….

          А что сейчас? Скупые  факсограммы , 
          Рекламками завален весь подъезд,
          По сотке мы звоним Прекрасной Даме,
          А если  пишем - через  Интернет.

            Забытое, забытое искусство
            Эпистолярного немого языка.
            Давно утеряно то трепетное чувство,
            Когда по белому листу бежит рука.